TU MIRADA ES LA PIEL DEL MUNDO

Derrida en castellano - Estoy en guerra contra mí mismo

2012-01-25T09:41:00.000-08:00

Derrida en castellano - Estoy en guerra contra mí mismo

Lo que he dicho de mi generación vale también para el pasado, de la Biblia a Platón, Kant, Marx, Freud, Heidegger, etc. No voy a renunciar a nada, ni puedo hacerlo. Usted sabe, aprender a vivir es siempre narcisista: se quiere vivir tanto como sea posible, salvarse, perseverar, y cultivar todas esas cosas que, infinitamente más grandes y potentes que uno mismo, forman parte sin embargo de ese pequeño “yo” que desbordan por todas partes. Pedirme que renuncie a aquello que me ha formado, a aquello que tanto he amado, no es sino pedirme que me muera. En aquella fidelidad antedicha hay una suerte de instinto de conservación. Renunciar, por ejemplo, a una dificultad en la formulación, a un pliegue, a una paradoja, a una contradicción suplementaria, porque no se la va a comprender, o más bien, porque algún periodista que no sabe leerla, que ni siquiera sabe leer el título de un libro, crea saber de antemano que el lector o el oyente tampoco la van a entender y que su audiencia [l’Audimat] o su gana-pan sufrirán por ello, es para mí una obscenidad inaceptable. Es como si se me pidiese que me inclinase servilmente o que me muriese de imbecilidad.

Hindu Dance-Bharatanatyam -Ganesha Stuti

2012-01-24T07:21:00.000-08:00

Traficantes de Sueños,

2012-01-14T10:08:00.000-08:00

Traficantes de Sueños, Librería, Editorial, Distribuidora

Una iniciación chamánica

de Grojean, Marie-Joséphine

Editorial: oozebap

‘Una iniciación chamánica’, a medio camino entre el diario de viajes, el ensayo y el relato, es también una poderosa reflexión sobre la ecología y el valor de los pueblos tradicionales, que precisamente por su íntimo vínculo con la tierra están igual de amenazados y perjudicados por la depredación actual. La aventura es ambigua, pues el occidental no siempre está dispuesto a admitir que su modelo de vida sea tan demoledor, y menos aun que la solución se encuentre en las estigmatizadas tradiciones supuestamente atrasadas.
Leed el libro. Os encantará, en especial si aceptáis MIRAR LAS COSAS DE OTRA FORMA. Y en esta mirada se encuentra la verdadera magia.
Amina

Número de páginas: 292

P.V.P: 18 €

O pouso do fume - Web de Dores Tembrás

2012-01-07T17:23:00.000-08:00

O pouso do fume - Web de Dores Tembrás:

anicada
ando a pensar palabras
pelas de manteiga
mentres o fume
se extingue
na mañá
cómo dicer
que marchaches
e eu
sen saber usar
a desnatadora

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La fábrica de lápices.

2012-01-06T08:51:00.000-08:00

desde la croa: HISTORIAS. La fábrica de lápices.

La fábrica de lápices.

La Fábrica de Lápices.

Podría ser el título para una buena historia.

Todo comenzó en 1934. Alberto Fernández Martín, que hasta aquel año había trabajado como representante de material de escritorio, observó como entre sus clientes estaba creciendo de modo llamativo la demanda de lápices y plumillas. No había sin embargo suministradores en el mercado que ofreciesen un material de calidad y con precios ajustados a tanta demanda. Fue así como, junto con otros socios, fundó la sociedad limitada Hispania Fábrica de Lápices. Se especializarían en la fabricación de lápices de mina de grafito y de colores, plumillas de acero y peines de caucho.

No sabe muy bien si fue el azar el que hizo que, en los primeros años de actividad de la fábrica, pasase a formar parte del equipo de producción el técnico alemán Johann Sindel, que se cree había llegado a Ferrol huyendo de la situación política de su país. Sindel dio su nombre al producto más exitoso de la empresa, el lápiz “Johann Sindel”, muy apreciado por la calidad de su madera de cedro americano y su mina de grafito. Los diseños de Sindel, y sus decisiones en la cadena de producción, hicieron que pronto los productos de Hispania gozasen de gran prestigio no sólo en España, sino en otros países a donde se exportaban.

odisea2008

2011-11-22T08:37:00.001-08:00

odisea2008

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odisea2008, el blog

2011-11-22T08:35:00.001-08:00

odisea2008

John Flamsteed, (1646 - 1719) fue un astrónomo británico, Primer Astrónomo Real, quien tuvo a su cargo la creación del Observatorio de Greenwich. Es el autor del catálogo estelar Atlas Coelestis.

Nació en Denby, Derbyshire, Inglaterra. Fue ordenado diácono y se preparaba para establecerse en Derbyshire, cuando fue invitado a Londres. El 4 de marzo de1675, fue designado, por decreto real, como "Observador Astronómico del Rey”, primer Astrónomo Real británico. En junio de 1675, otro decreto real proveyó lo necesario para el establecimiento del observatorio de Greenwich, poniendo Flamsteed la primera piedra en agosto de dicho año. En febrero de 1676, fue admitido como Miembro de la Royal Society, y en julio se trasladó al observatorio, donde vivió hasta 1684, cuando finalmente fue ordenado ministro de la parroquia de Burstow, Surrey. Mantuvo dicho cargo, así como el de "Astrónomo Real", hasta su muerte. Fue enterrado en Burstow.

Flamsteed calculó con precisión los eclipses solares de 1666 y 1668. Fue responsable de una de las primeras observaciones del planeta Urano, a pesar de haberlo confundido con una estrella y catalogarlo como 34 Tauri.

Flamsteed en 1704 elaboró un documento con el contenido de lo que sería su obra Coelestis Historiae y lo distribuyó a una serie de amigos y aunque no era su intención fue leído en una reunión de la Royal Society. Una delegación de la Sociedad, encabezada por Newton presiono ante el príncipe Jorge de Dinamarca, consorte de la Reina, que accedió a financiar la publicación. La edición de las observaciones de Flamsteed se llevo a cabo pero muy lentamente, cuando murió el príncipe se le encomendó a Halley la tarea de publicar el resto de las observaciones y el catálogo de estrellas incompleto, Halley hizo numerosos cambios, altero la descripción de las estrellas y añadió algunas que no estaban en el original. Esta versión muy alterada e incompleta fue publicada en 1712, lo que enfureció a Flamsteed.

En 1715 después de hacer una solicitud a los señores de la Tesorería, Flamsteed tuvo éxito en la obtención de los 300 ejemplares no vendidos de la Coelestis Historia. A continuación, hizo "un sacrificio s a la verdad celestial" haciendo una hoguera con ellos en Greenwich. Flamsteed siguió preparando su propia versión de la obra, pero murió antes de que se completara. Su esposa y sus dos ex asistentes, José Crosthwait y Sharp Abraham, prepararon su publicación. Finalmente, apareció en 1725, tal y como Flamsteed lo había querido, la Historia Coelestis Britannica. La obra, contenía sus observaciones para el período de 1675 a 1719, incluyendo un catálogo de alrededor de 3.300 estrellas, significativamente más preciso que cualquier otro trabajo anterior, incluidos los catálogos de Tolomeo y Landgrave. Esta fue considerada como la primera contribución significativa del Observatorio de Greenwich. Posteriormente en 1729 el Atlas Coelestis completa la obra.

Se realizaron muchas ediciones del Atlas Coelestis, cuyas láminas son accesibles en línea en varias web, en distintas resoluciones y tamaños, les indico a continuación algunos link y veremos algunas de las imágenes que pueden encontrar en ellos.

Comenzamos por Atlas Coelestis de Felice Stoppa http://www.atlascoelestis.com/ un proyecto para la publicación en la web de los trabajos de los astrónomos y artistas que realizaron la cartografía celeste desde el cinquecento ( 500 d.C), donde tienen una reproducción del Atlas coelestis, Londra Edizione del 1753 colorata a mano (Atlas Coelestis editado en Londres en 1753 coloreado a mano) de John Flamsteed ENLACE , con 25 laminas representando todas las constelaciones del hemisferio boreal, mas dos últimos grabados que reproducen la carta general del hemisferio y que no son atribuidas a Flamsteed, este atlas recoge el trabajo del primer director del Observatorio de Greenwich en sus cuarenta y tres años de observaciones.

Les aconsejo amplíen las imágenes picando sobre ellas y un vez en el servidor escojan el tamaño original, en el formato utilizado para editarla en el blog no se aprecian bien.

En la Special Collections of the University of Michigan Shapiro Science Library ENLACE pueden ver una primera edición de 1729 de la obra (con mapas en blanco y negro), en el mayor tamaño y resolución que he encontrado en Internet. Pueden ver y/o descargar las imágenes en Tiff en dimensiones desde 103x126 pixeles hasta prácticamente tamaño poster 6648 x 8110.

Imagen a 4638 x 4302 pixeles, tamaño 64,42 x 59,75 cms. Y aun tienen la posibilidad de descargarla ¡al doble de tamaño!.

En la National Library of Australia tienen una edición del Atlas de 1753 a tamaño mediano, aunque pueden ampliar en línea mediante zoom. ENLACE

En Linda Hall Library tienen varias ediciones del Atlas además de láminas sueltas a mediano tamaño ENLACE

En Panteek encuentran láminas coloreadas de una edición de 1795, pero…con marca de agua incorporada ENLACE

En la Rare book collections the Vienna University Observatory se pueden descargar en pdf dos versiones de una edición de 1753 B&W medium (14.6 MB) Colour medium (16.8 MB) aunque la calidad no es magnífica precisamente, aquí tienen una lámina del primero:

¡Y esto es todo amigos!, que diría Bugs Bunny.

Saludos.

POSTDATA 22-11-2011

El amigo Agustín Plaza me ha indicado otro enlace para ver y/o descargar la obra: Internet Archives en una edición de 1729 ENLACE

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lindes

2011-11-22T07:04:00.001-08:00

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EL BLOG DE TOMÁS

2011-11-09T08:16:00.000-08:00

EL BLOG DE TOMÁS

RASTREOS POR MIS LINDES
Séptimo rastreo

«En tantos sitios no he tenido casa…»
Yo mismo

Tendría que aceptar que me reprochen
Si es que puede nacer ese reproche
Que siempre haya esperado mucho más que buscado
El amor la alegría la dicha el cumplimiento
Que nunca haya buscado aunque lo haya esperado
Pertenecer a nada
Que haya alterado yo tan poco el orden
A pesar de haber sido tan poco resignado
Pues siempre fue en mi vida incomparable
Lo mucho recibido con lo poco exigido
Nunca fui cazador de la verdad
Sino fiel cuidador de su guarida
Y siempre entre los muchos que poblaron mis días
Quise tener un sitio pero cuidando siempre
De no tener un puesto

.........(Seguir leyendo en su generoso blog)

Carlos Oroza, el poeta alquimista

2011-10-23T13:16:00.000-07:00

Carlos Oroza, el poeta alquimista · ELPAÍS.com
Retratos de Xurxo Lobato
Carlos Oroza, el poeta alquimista

XOSÉ LUÍS GARCÍA CANIDO

ELPAIS.com - España - 23-10-2011

Carlos Oroza es poeta. Algunos, con hábitos de sepultureros o vocación de taxidermistas, intentan disecarlo en el Madrid de los años sesenta; otros, más próximos a la taxonomía, pretenden clasificarlo como poeta beatnik, como underground. Algunos repiten como una moviola el título de "el Allen Ginsberg español". Francisco Umbral trató también de encajonar a este gallego como "el poeta maldito del Café Gijón, el bohemio de los sesenta".

Dicen que nació en el Viveiro de 1933, un año después de que otro singular poeta, el también periodista Álvaro Cunqueiro, publicara en Santiago de Compostela esa biblia del vanguardismo gallego que es Mar ao Norde, su primer libro de poemas. Carlos Oroza prosiguió su viaje y se fue a la isla Ibiza o a Estados Unidos, donde fue halagado y premiado. Y continúa sobreviviendo a cualquier afán embalsamador, a cualquier pseudocientífico de la clasificación porque su tiempo es el de la alquimia, aquel donde la palabra se transforma en un cristal lleno de luz, de igual forma que Ave es la inversión de Eva. Oh eva / évame / eva! évame si me transito, le hemos oído orar como una llamadaja ulatoria, un mantra que se repite como medio de concentración. Su territorio, el de la voz clara, intensa, fluida e irreverente. Una voz que canta como el número exacto que nos habla. El mismo llegó a autorretratarse como un "poeta nórdico que codicia lo lejano, la luz. No sólo la luz del sol, sino también la luz del pensamiento, del fósforo, del rayo en el bosque, la luz de la imaginación". Carlos Oroza ive en ese estado permanente de la inocencia porque jamás ha sido asimilado por el poder. No se ha dejado. En la obra del poeta Carlos Oroza brota un germen que nos remite a las mejores resonancias de la tradición poética europea, y también a su humanismo. En la oralidad de sus versos, la belleza no es un restrictivo concepto canónico. Es una aspiración por encima de lo cotidiano para ahondar mejor en su sentido. Ya nadie lo duda. Pero no lo busquen ustedes en los escaparates de las librerías. No lo divisarán. No es un producto bendecido por el mercado editorial, a pesar de sus miles de lectores y seguidores leales. La mayor parte de sus libros están agotados. Aparecen y se volatilizan como un relámpago, esporádica y fugazmente. Títulos como Cabalum, del año 1980; Una porción de tierra gris del norte, de 1996; o En el norte hay un mar más alto que el cielo, de 1997, forman parte ya de un imaginario colectivo. La superficial inmediatez de las nuevas tecnologías también resulta un sistema casi inútil para conocer a este poeta gallego. Búsquenlo ustedes en el caos de la ciudad que eligió para vivir: Vigo. Pronto lograrán descubrir su blanquísima presencia, como una línea infinita que sueña, entre la masa de paseantes insatisfechos que deambulan por la comercial calle del Príncipe. O encuéntrenlo ustedes en la Plaza de Compostela, mientras pasa el viento lento, y su sombra se desliza con suave complacencia en la corriente. Se le distingue por su caminar lento, firme y preciso. Y también por su mirada juvenil, vanguardista. Mientras Carlos Oroza camina ?él mismo me lo ha dicho? se activa su capacidad de asombro y, como en los viejos poetas, éste se convierte en mecanismo generador de sensaciones, pensamientos y poesía. Nada le es ajeno. Sus impresiones pasajeras se entrelazan con sus reflexiones existenciales, con su voluntad de conjugar tradición y modernidad.

> Ver versión con más información relacionada

carta a mi madre, de Juan Gelman

2011-09-08T04:52:00.000-07:00

CARTA A MI MADRE (GINEBRA, PARÍS, JULIO 1984 PARÍS, NOVIEMBRE 1987)

a Teodora

recibí tu carta 20 días después de tu muerte y cinco minutos después de saber que habías muerto / una carta que el cansancio, decías, te interrumpió / te habían visto bien por entonces /aguda como siempre / activa a los 85 años de edad pese a las tres operaciones contra el cáncer que finalmente te llevó/

¿te llevó el cáncer? / ¿no mi última carta? / la leíste, respondiste, moriste / ¿adivinaste que me preparaba a volver? / yo entraría a tu cuarto y no lo ibas a admitir / y nos besábamos / nos abrazamos y lloramos / y nos volvemos a besar / a nombrar / y estamos juntos / no en estos fierros duros /

vos / que contuviste tu muerte tanto tiempo / ¿por qué no me esperaste un poco más? / ¿temías por mi vida? / ¿me habrás cuidado de ese modo? / ¿jamás crecí para tu ser? / ¿alguna parte de tu cuerpo siguió vivida de mi infancia? / ¿por eso me expulsaste de tu morir? / ¿como antes de vos? / ¿por mi carta? / ¿intuiste? /

nos escribimos poco en estos años de exilio / también es cierto que antes nos hablamos poco / desde muy chico, el creado por vos se rebeló de vos / de tu amor tan estricto / así comí rabia y tristeza / nunca me pusiste la mano encima para pegar / pegabas con tu alma / extrañamente éramos juntos /

no sé cómo es que mueras / me sos / estás desordenada en mi memoria / de cuando yo fui niño y de pronto muy grande / y no alcanzo a fijar tus rostros en un rostro / tus rostros es un aire / una calor / un aguas / tengo gestos de vos que son en vos / ¿o no es así? / ¿imagino? / ¿o quiero imaginar? / ¿recuerdo? / ¿qué sangres te repito? / ¿en qué mirada mía vos miras? / nos separamos muchas veces /

nací con 5,5 kilos de peso / estuviste 36 horas en la cama dura del hospital hasta sacarme al mundo / me tuviste todo el tiempo que tu cuerpo me pudo contener / ¿estabas bien conmigo adentro? / ¿no te fui dando arrebatos, palpitaciones, golpes, miedos, odios, servidumbres? / ¿estábamos bien, juntos así, yo en vos nadando a ciegas? / ¿qué entonces me decías con fuerza silenciosa que siempre fue después? / debo haber sido muy feliz adentro tuyo / habré querido no salir nunca de vos / me expulsaste y lo expulsado te expulsó /

¿esos son los fantasmas que me persigo hoy mismo / a mi edad ya / como cuando nadaba en tu agua? / ¿de ahí me viene esta ceguera, la lentitud con que me entero, como si no quisiera, como si lo importante siga siendo la oscuridad que me abajó tu vientre o casa? / ¿la tiniebla de grande suavidad? / ¿dónde el lejano brillo no castiga con mundo piedra ni dolor? / ¿es vida con los ojos cerrados? / ¿por eso escribo versos? / ¿para volver al vientre donde toda palabra va a nacer? / ¿por hilo tenue? / la poesía ¿es simulacro de vos? / ¿tus penas y tus goces? / ¿te destruís conmigo como palabra en lapalabra? / ¿por eso escribo versos? / ¿te destruyo así pues? / ¿nunca me nacerás? / ¿las palabras son estas cenizas de adunarnos? /

nos separaste muchas veces / ¿eran separaciones? / ¿formas para encontrarse como primera vez? / ¿ese imposible nos hacía chocar? / ¿eso me reprochabas en el fondo? / ¿por eso eras tan triste algunas tardes? / tu tristeza me era insoportable / a veces quise morirme de eso todavía / ¿ya tenía mi pedazo de vida para ocuparme de él? / ¿como animal cualquiera? / ¿ya soy triste por eso? / ¿por tu tristeza ofende la injusticia / escándalo del mundo? /

siempre supiste lo que hay entre nosotros y nunca me dijiste / ¿por culpa mía? / ¿te reproché todo el tiempo que me expulsaras de vos? / ¿ése es mi exilio verdadero? / ¿nos reprochamos ese amor que se buscaba por separaciones? / ¿encendió hogueras para aprender la lejanía? / ¿cada desencontrarnos fue la prueba del encuentro anterior? / ¿así marcaste el infinito? /

¿qué olvido es paz? / ¿por qué de todos tus rostros vivos recuerdo con tanta precisión únicamente una fotografía? / Odessa, 1915, tenes 18 años, estudias medicina, no hay de comer / pero a tus mejillas habían subido dos manzanas (así me lo dijiste) (árbol del hambre que da frutas) / esas manzanas ¿tenían rojos del fuego del pogrom que te tocaba? / ¿a los 5 años? / ¿tu madre sacando de la casa en llamas a varios hermanitos? / ¿y muerta a tu hermanita? / ¿con todo eso / por todo eso /contra / me querés? / ¿me pedías que fuera tu hermanita? / ¿así me diste esta mujer, dentro / fuera de mí? / ¿qué es esta herencia, madre / esa fotografía en tus 18 años hermosos / con tu largo cabello negriazul como noche del alma / partida en dos / ese vestido acampanado marcándote los pechos / las dos amigas reclinadas a tus pies / tu mirada hacia mí para que sepa que te amo irremediablemente? /

¿así viaja el amor / de ser a antes de ser? / ¿de ser a sido en tu belleza? / ¿viajó de vos a mí? / ¿viaja ahora / morida? / nada podemos preguntar sino este amor que todo el tiempo nos golpeó / con su unidad irrepetible / ¿para que no olvidemos el dolor? / ¿los dos niñitos del mercado de Ravelo con una gallinita en los brazos, ofreciendo barato y con gestos de madre, casi recién salidos de sus madres? / ¿por qué te apareciste en el mercado boliviano? / ¿en cada pena estás? / apagabas el sol para dormirme /

¿podes quitarme vida? / ¿ni quitártela yo? / ¿castigabas por eso? / desciendo de tus pechos / tu implacable exigencia del viejo amor que nos tuvimos en las navegaciones de tu vientre / siempre conmigo fuiste doble / te hacía falta y me echaste de vos / ¿para aprender a sernos otros? / cada mucho nos dabas un momento de paz: entonces me dejabas peinarte lentamente y te ibas en mí y yo era tu amante y más / ¿tu padre? / ¿ese rabino o santo? / ¿que amabas? / ¿más que a mí? / ¿me perseguías porque no supe parecerme a él? / ¿y cómo iba a parecerme? / ¿no me querías otro? / ¿lejos de ese dolor? / ¿por qué tan vivo está lo que no fue? / ¿nunca junté pedazos tuyos? / ¿cada recuerdo se consume en su llama? / ¿eso es la memoria? / ¿suma y no síntesis? / ¿ramas y nunca árbol? / ¿pie sin ojo, mano sin hora? / ¿nunca? / ¿saliva que no moja? / ¿así atan los cordones del alma? / ¿vos sos dolor, miedo al dolor? /

¿qué fue lo separado? / ¿mi dedo de escribir en tu sangre? / ¿mi serte de no serte? / y vos, ¿no eras el otro? / ¿cuántas veces miraste las llamas del pogrom mientras yo te crecía, entraste al bosque donde cantaba el ruiseñor que nunca oí, jugaste con el que nunca fui? / nacimos junto a dos puertos distintos / conocemos las diferencias de la sal / vos y yo hicieran un mar desconocido con dos sales /

me hiciste otro / no sigas castigándome por eso / ¿te sigo castigando por eso? / ¿y sin embargo / y cuándo / y yo tu sido? / ¿vos en yo / vos de yo? / ¿y qué podemos ya cambiar? / ¿pudimos cambiar algo alguna vez? / ¿nunca saldé las hambres del abuelo? / los ojos claros del retrato que presidía tu cuarto / ¿qué puede el verdadero amor cambiar? / ¿o nos es de tal modo que nos empuja a ser sí mismos? / ¿para uno en el otro? / ¿resonando en las partes de la noche? / ¿como dos piedras contra el cielo? / ¿pájaro y árbol? / cuando se posa el pájaro en el árbol, ¿quién es vuelo, quién tierra? / ¿quién baja a oscuridad? / ¿quién sube a luz? / ¿qué goce pasa a llaga? / ¿te llevo en llaga viva? / ¿para que nos atemos otra vez? / ¿este sufrido amor? /

me hiciste dos / uno murió contuvo / el resto es el que soy / ¿y dónde la cuerpalma umbilical? / ¿dónde navega conteniéndonos? / madre harta de tumba: yo te recibo / yo te existo /

¿tratos de amor hay en la sombra? / ¿ya volveré a peinarte el dulce pelo / espesura donde mi mano queda? / ¿pensativa en tu aroma? / ¿gracia cuajada en lenta parecida? / ¿me quisiste imposiblemente? / ¿así me confirmaste en el furor? / ¿puerto de tardes inclinadas al que volvías tantas veces? / ¿dónde navegarás ahora sino en mí / contra mí? / ¿puerto solo? / bella de cada mar en mi cabeza / llaga de espumas / alma /

no sé qué daño es éste / tu soledad que arde / dame la rabia de tus huesos que yo los meceré / vos me acunaste yo te ahueso / ¿quién podrá desmadrar al desterrado? / tiempo que no volvés / mares que te arrancaste de la espalda / tu leche constelada de cielos que no vi / leche llena de sed / tus pechos que callaban / paciencias / caballitos que el pasado maneó / llenos de estepa detenida / rota por mi avidez de vos / así me alzaste / me abajaste / me amaste sin piedad / pañal feroz de tu ternura /

¿o yo fui tu cansancio? / ¿te reproché que me expulsaras? / ¿nos ata ese reproche hondísimo / que nunca amor pudo encontrar? / ¿no me quisiste mar y navegar lejos de vos? / ¿tiempo hecho de vos? / ¿no me quisiste acaso otro cuando me concebías? / ¿otra unición de esa unidad? / ¿ama total de tus dos sangres? / ¿te das cuenta del miedo que nos hiciste, madre? / ¿de tu poder / tu claridad? /

¿qué cuentas pago todavía? / ¿qué acreedores desconozco? / ¿necesito recorrer una a una tus penas para saber quién soy / quién fui cuando nos separamos por la carne / dolorosa del animal que diste a luz / siervarnía / ciega a mi servidumbre de tu sierva / pero esas maravillas donde me hijaste y te amadré / tu cercana distancia /

¿me ponías a veces delantales de fierro? / ¿me besabas a veces con pasión? / ¿y qué pasión había en tu pasión ? / ¿no podrías cesar en tu morir para decirme? / ¿no te querés interrumpir? / ¿entraste tanto en tu desparecer? / ¿volvés al desamparo de mí? / ¿tan duro era mi amor? / ¿te di un alma y con otra te echaba a mi intemperie? / ¿no pudiste morivivirme en suave claustro / no darme de nacer? / mi nacer, ¿te habrá apagado ganas de matarme? / ¿eso me perdonabas y no me perdonabas? / ¿así peleaste con tus sombras? / ¿así me hiciste sombra tuya de otro cuerpo, me diste tu pezón / campo violeta / donde pacía un temblor? A ¿techo contra el terror? / ¿única tela de la paz? / ¿no la tejíamos los dos? / ¿en mañanas cayendo sobre el patio donde jamás hubo otra gloria? / ¿blancuras que de vos subían? / ¿rocíos de tu sangre al puro sol? / ¿lluvia de abajo interminable? / ¿yo fui animal de lluvia? / ¿te ensucié pechos con mi boca? / ¿me diste a veces leche amarga? /,¿te olvidas de las veces que no quise comer de vos? / ¿qué te venía entonces de la entraña del alma? / esos jugos, ¿no me atardecen fiero? / ¿y vos crees que estás muriendo? / ¿antes que muera yo? / ¿y se apaguen, los gestos que escribiste en mi cuerpo? / ¿las dichas que imprimiste? / ¿en mi querer a las mujeres? / ¿prolongándote en ellas? / ¿que de vos me tuvieran y alejaran? /

¿qué yo habré sido para vos? / ¿cómo me habrás sufrido cuando salí de vos? / no saberte, ¿no es mi saber de vos? / yo no sé por qué cielos giraste / sé que giran en mí / nada pudiste finalmente ahorrarme / no soy sin vos sino de vos / no me reproches eso / todavía me entibia el blancor de tu nuca / y mis besos allí / siervos de esa armonía / ¿cuántas veces se detuvo allí el mundo? / ¿cuántas veces cesaste la injusticia allí / madre? / ¿cuántas veces el mundo endureció tu leche / la que me abraza / la que me rechaza / la que te pide explicaciones? / ¿ya solísima / y tarde / y tan temprano? / y esta tarde / ¿no está llena de usted? / ¿de veces que me amó? / la voz que canta al fondo de la calle / ¿no es su voz? / ¿temblor de vientre juntos todavía? / ¿qué es este duro amor / tan suave y tuyo / lluvia a tu fuego / fuego a tu madera / llama escrita en el fuego con tu huesito último / ardor de pie en la noche? / ¿alta? / ¿qué gritas en mi alma? / pero no me gritas / tu paladar entrado a tiendas de la sombra siento frío / ¿cuántas veces sentiste mis fríos? / ¿me habrás mirado extrañada de vos? / ¿no te fui acaso el peor de los monstruos? / ¿el creado por vos? / ¿y cómo hiciste para amarme? / ¿ese trabajo dabas de comer contra tu propia oscuridad? / y uando abrí la boca, ¿no gritaste? / ¿no se asustó tu lengua de mi lengua? / ¿no hubo un jardín de espanto en tu saliva? / ¿que sembré / cultivé / regué con mi tu sangre? / ¿y qué te habré morido al darme a luz? / ¿y la profundidad de mis desastres? / ¿y nuestro encuentro inacabado / ya nunca / ya jamás / ya para siempre? / ¿y pedregal de vos a vos donde sangraron mis rodillas? / ¿cuando junto a mi cuna llorabas tantas cosas / y mi fiebre / y la fiebre de tu salvaje juventud? /

así mezclaste mis huesitos con tu eternidad / tus besos era suaves en noches que me dejaste solo con el terror del mundo / ¿me buscabas también así? / ¿hermanos en el miedo me quisiste? / ¿en un pañal de espanto? / ¿o me parece que fue así? / ¿dónde se hunde esta mano / dónde acaba? / ¿escribís, mano, para que sepa yo? / ¿y sabes más que yo? / tocaste el pecho de mi madre cuando fui animalito / conociste calores que no recuerdo ya / bodas que no conoceré / ¿qué subtierra de la memoria aras? / ¿soy planta que no ve sus raíces? / ¿ve la planta raíces? / ¿ve cielos / empujada? / ¿cómo vos, madre, me empujas? / mi mano, ¿es más con vos que mismo yo? / ¿siente tu leche o lunas de noche en mí perdida? /

¿y mi boca? / ¿cuánta alma te chupó? / ¿te fue fiesta mi boca alguna vez? / ¿y mis pies? / ¿me mirabas los pies para verme el camino? / ¿y tu ternura entonces? / ¿era tu viaje hacia mi viaje? / ¿fuiste rodeada de temor amoroso? / ¿del caminar por mí? / ¿por qué nunca supimos arreglar el dentrofuera que nos ata? / ¿al afuerino de tu cuerpo? / tu leche seca moja mi alma / ¿ahora la soy? / ¿me es? / ¿cuáles son los trabajos del pájaro que nunca me nombras? / ¿el que nos volaría juntos? / ¿ala yo / vuelo vos? / me obligaste a ser otro y tu perdón me muerde las cenizas / ¿acaso yo podía prolongar tu belleza? / ¿sin convertirla en cuerpo de dolor / lengua exiliada de tu nuca? / ¿y cuánto amé la ausencia de tu nuca para que no doliera? / ¿y que te devolviera? / ¿a dulzura posible en este mundo? / ¿conocida que no puedo nombrar? / ¿vientre que nadie puede repetir? / ¿lleno de maravilla, de gran desolación? / ¿pasó a río deshecho por mis pies? / ¿tan duro tu olvidar? / poderosa, ¿soy el que vos morís? / ¿ceñido de tu nombre? / ¿por qué te abrís y te cerras? / ¿por qué brilla tu rostro en doble sangre / todavía?
pasé por vos a la hermosura del día / por mí pasas a la honda noche / con los ojos sacados porque ya nada había que ver / sino ese fino ruido que deshace lo que te hice sufrir /ahora que estás quieta/
¿y cómo es nuestro amor / éste? /
envolverán con un jacinto la mesa de los panes /
pero ninguno
me hablará / estoy atado a tu suavísima / doy de
comer a tu animal más ciego /

¿a quién das tregua / vos? /
están ya blancos todos tus vestidos/
las sábanas me aplastan y no puedo dormir / te odias en mí completamente / se crecieron la mirra y el incienso que sembraste en mi vez / deja que te
perfumen / acompañen tu gracia / mi alma calce tu transcurrir a nada / todavía recojo azucenas que habrás dejado aquí para que mire el doble rostro de tu amor/
mecer tu cuna / lavar tus pañales / para que no
me dejes nunca más /
sin avisar / sin pedirme permiso /
aullabas cuando te separé de mí /
ya no nos perdonemos /

ENRIQUE HÉCTOR GONZÁLEZ - El discreto encanto  de ...

2011-08-31T17:44:00.000-07:00

Estafeta: ENRIQUE HÉCTOR GONZÁLEZ - El discreto encanto  de ...: Ramón Gómez de la Serna En el prólogo al Prólogo a la obra de Silverio Lanza , de Ramón Gómez de la Serna (1888-1963), y sin acusar la ad...

CUANDO REGRESÁBAMOS

2011-06-21T09:55:00.000-07:00

Cuando regresábamos
con las manos tiznadas
de amasar el pan de los sueños
Conocíamos todas las caras de la luna
pero no sabíamos nada de negocios
Tú llevabas en la solapa la Rosa de los Vientos
Jamas doblabas la espalda
incluso cuando los días se encogían
bajo las noches blancas
Teníamos preferencia por los acantilados
a la hora de hablar con las manos vacías
No eramos temerarios como decían
todo lo contrario, nos ausentábamos al caer el alba
Te encantaban los mástiles
clavados en las cubiertas plateadas de los adióses
Y visitar a las pescaderas despiertas
con el regazo lleno de peces
recuerdas aquel día con dos noches
bicéfalo como un trébol de cuatro hojas
cuando perdimos los trenes todos los trenes
ante una muchacha funambulista recién llegada de Oriente?
Dibujaste un mapa con las fronteras empapadas de vino
La parte mas blanca del mármol era África
y nunca era tarde.
Cada uno aprendió a amar por su cuenta
pero compatimos el insomnio
y las luces de casa permanecían encendidas todo el día
Y las puertas abiertas, odiabas los cerrojos
No podía ser de otro modo
nos conocimos en el corazón de La Floresta
donde hablabamos en italiano
para enumerar los besos
y para volver conspirábamos en gallego
tramábamos los modos mas eficaces para hacer del tiempo un paisaje
tomábamos parte en la COMUNA
y a la noche siguiente asaltábamos
el Palacio DE INVIERNO
Pusimos bombas en las torres mas bellas
donde reinaban los mas orondos relojes
Vivíamos con la certeza de que el Mar estaba cerca
Quien dice que los sueños no manchan?
Aún ahora te veo arrodillado, pintando con las manos
y los ojos manchados de luz hasta hacerte daño.

Ni naiz de Xabier Lete, in memoria

2010-12-07T08:47:00.000-08:00

Traducción de Ni naiz de Xabier Lete | euskal musika, música vasca:
"Yo soy
La fuente limpia de los rios sucios
Yo soy
El hombre solitario que va a trabajar
Por las calles bajo el sol de invierno
Yo soy
El arado (tierra arada) seco
Que se esta quedando sin flores
El huidizo corazon
Que quiere chamuscar todas las viejas pasiones.
No me preguntes la razon oculta
De todas las kosas oscuras
Ni a donde va el camino que lleva
El tiempo cambiante

Yo soy
La bestia a oscuras que cede agotada
en medio de la pelea
Yo soy
El sueño lejano que no se encuentra,
Y que huye de nada en medio del mundo
Yo soy
El que pierde en cada sonrisa
Restos de la juventud
Yo soy
El llanto de las nubes,
Que el viento del mar azota fuertemente

No me preguntes...

Yo soy
La cadena que tiene atado,
resignada, la “terrestridad”
de un pajaro que vuela.

Ni naiz
erreka zikinen iturri garbiak
aurkitu nahi dituen poeta tristea.
Ni naiz
kaleetan zehar neguko eguzkitan
lanera dijoan gizon bakartia.
Ni naiz
lorerik gabe gelditzen ari den
ardaska legorra,
ni naiz
pasio zahar guztiak kixkali nahi dituen
bihotz iheskorra.
Ez zaidazu galdetu gauza ilun guztien
arrazoi gordea,
nora ote dijoan denbora aldakorrak
daraman bidea.

Ni naiz
borrokaren erdian ilunpetan etsita
amur ematen duen pizti beldurtia.
Ni naiz
ezerezetik ihes munduaren erdian
ezin aurkitutako amets urrutia.
Ni naiz
irrifar bakoitzean gaztetasun hondarrak
galtzen dituena,
ni naiz
itsasoko haizeak gogor astintzen dituen
lainoen negarra.

Ez zaidazu galdetu...Ni naiz
Erreka zikinen iturri garbiak
Aurkitu nahi dituen poeta trixtea

Ni naiz kaleetan zehar
neguko eguzkitan lanera dihoan
gizon bakartia

Ni naiz
Hostorik gabe gelditzen ari den
ardaska lehorra

Ni naiz
pasio zahar guztiak
kiskali nahi dituen bihotz iheskorra

Etzaidazu galdetu
Gauza ilun guztien
Arrazoi gordea
Nora ote dihoan
Denbora aldakorrak
Daraman bidea

Ni naiz
Burrukaren erdian ilunpetan etsita
amur ematen duen pizti bildurtia

Ni naiz
ezerezetik ihes munduaren erdian
ezin aurkitutako amets urrutia

Ni naiz
irrifar bakoitzean gaztetasun hondarrak
galtzen dituena

Ni naiz
itsasoko haizeak gogor astintzen dituen
lainoen negarrak

Etzaidazu galdetu
Gauza ilun guztien
Arrazoi gordea
Nora ote dihoan
Denbora aldakorrak
Daraman bidea

Ni naiz
txori heglari bat lurtasun zabarrari
etsipenez loturik dadukan katea

Ni naiz
beste asko bezala neguko eguzkitan
hotzak hiltzen dagoen gizon bakartia

Ni naiz
lorerik gabe gelditzen ari den
ardaxka lehorra

Ni naiz
pasio zahar guztiak kiskali nahi dituen
bihotz iheskorra

Etzaidazu galdetu
Gauza ilun guztien
Arrazoi gordea
Nora ote dihoan
Denbora aldakorrak
Daraman bidea

Lara lara lara laralala...

Ni naiz
txori hegalari bat lurtasun zaharrari
etsipenez loturik dadukan katea.
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Danza de la abeja

2010-11-17T14:47:00.000-08:00

"Para mí, Holan fue un maestro"

2010-11-17T13:00:00.000-08:00

Clara Janés: "Para mí, Holan fue un maestro" - Radio Praga: "Escuchar RealAudio: 16kbps 32kbps
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Clara JanésClara Janés ¿Hay un punto común en su obra y la de Vladimír Holan?

'Yo conocí la obra de Holan en el año 1970 ó 1971, y llevaba seis años sin escribir. Y entonces, cuando leí el libro 'La noche con Hamlet y otros poemas', me impresionó tanto que volví a escribir. ¿Por qué me impresionó tanto? Pues, porque Holan expresaba de una manera perfecta e impecable, y con una gran fuerza, lo que yo quería expresar: el dolor y el sufrimiento humano. Pues, claro que hay algo en común e importante, algo que uno quiere comunicar. Entonces, como el lo hacía de esta manera tan impresionante, pues fue para mí un maestro'.

¿Le inspira Praga a la hora de escribir sus obras?

'Praga me inspira sobre todo en lo que tiene que ver con Holan. Es decir, yo he conocido Praga, cuando yo la he vivido realmente, siempre he estado vinculada a la figura de Holan. Pues claro, después de conocerle e interesarme tanto su poesía y ver que no había casi nada traducido al español, pues decidí aprender el checo para poder hablar con él y para poder traducir. Vladimir HolanVladimir Holan Yo miraba a Praga, pero en el fondo siempre estaba la figura y poesía de Holan. Entonces, yo he escrito mucho sobre Holan y evidentemente siempre ha sido Holan en Praga, aunque me fui a Belá y a Podolí a ver los sitios dónde él había estado de niño. Y también esto aparece, pero no como en Praga, es otra historia'.

¿Qué es lo que más le gusta en Praga?

'Pues, eso es muy difícil de decir. Pero tengo que decir que lo que más me gusta es Kampa, evidentemente. Porque es un lugar precioso, privilegiado, y porque además va unido a la figura de Holan, para mí una figura importante de esta ciudad y de esta cultura. Y además fue el primer lugar que yo vi cuando llegué, mis ojos se fijaron enseguida en Kampa. Sin saber qué era pregunté: '¿Qué es esto?' y me dijeron 'Kampa'. Y claro, para mí tiene un sentido muy especial'.

Más sobre la exposición 'Praga en la voz de Holan' el próximo martes en el espacio 'Cultura'.

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POEMA "ANTES DEL ODIO" DE MIGUEL HERNÁNDEZ

2010-11-01T16:06:00.000-07:00

ANTES DEL ODIO

Beso soy, sombra con sombra.
Beso, dolor con dolor,
por haberme enamorado,
corazón sin corazón,
de las cosas, del aliento
sin sombra de la creación.
Sed con agua en la distancia,
pero sed alrededor.
Corazón en una copa
donde me la bebo yo,
y no se lo bebe nadie,
nadie sabe su sabor.
Odio, vida: ¡cuánto odio
sólo por amor!
No es posible acariciarte
con las manos que me dio
el fuego de más deseo,
el ansia de más ardor.
Varias alas, varios vuelos
abaten en ellas hoy
hierros que cercan las venas
y las muerden con rencor.
Por amor, vida, abatido,
pájaro sin remisión.
Sólo por amor odiado,
sólo por amor.
Amor, tu bóveda arriba
y yo abajo siempre, amor,
sin otra luz que estas ansias,
sin otra iluminación.
Mírame aquí encadenado,
escupido, sin calor
a los pies de la tiniebla
más súbita, más feroz,
comiendo pan y cuchillo
como buen trabajador
y a veces cuchillo sólo,
sólo por amor.
Todo lo que significa
golondrinas, ascensión,
claridad, anchura, aire,
decidido espacio, sol,
horizonte aleteante,
sepultado en un rincón.
Espesura, mar, desierto,
sangre, monte rodador,
libertades de mi alma
clamorosas de pasión,
desfilando por mi cuerpo,
donde no se quedan, no,
pero donde se despliegan,
sólo por amor.
Porque dentro de la triste
guirnalda del eslabón,
del sabor a carcelero
constante y a paredón,
y a precipicio en acecho,
alto, alegre, libre soy.
Alto, alegre, libre, libre,
sólo por amor.
No, no hay cárcel para el hombre.
No podrán atarme. no.
Este mundo de cadenas
me es pequeño y exterior.
¿Quién encierra una sonrisa ?
¿Quién amuralla una voz?
A lo lejos tú, más sola
que la muerte, la una y yo.
A lo lejos tú, sintiendo
en tus brazos mi prisión,
en tus brazos donde late
la libertad de los dos.
Libre soy, siénteme libre.
Sólo por amor.

a los pies del adios, o de las voces mondas y lirondas

2010-11-01T09:31:00.000-07:00

A los pies de los adióses
una animal insomne
un mar indomable y fiero
guarda y acompaña mansamente
El poblado Olvido de los muertos.
Florida generosidad que el tiempo adora
la que mostráis los que talláis Ausencia.
Y luz pues luz coméis en las palmas de las manos
del que aún camina
desmigando el tiempo
que el tiempo ignora,
Y luz mas luz son las voces
con las que los dedos de los vivos
escuchan a los que en el Sueño sueñan
que estamos vivo.

No hay mármoles que valgan ni portátiles cenizas
para vosotros
que coméis las raíces originales
de los arboles encendidos.

No se si creo o no creo
pero dudar no dudo
de que el tiempo del mundo
esta en vuestro recuerdo.

Crepúsculos comestibles
son el pan de los que duermen
en el corazón de los vivos

Nictitantes animales en extinción
vuelan al otro lado de la ceniza.

Una multitud de Nadas locuaces
amasan el silencio de todos los huesos,
es efímero todo menos el instante de la partida,
Zarpar es el momento de la sensación verdadera
no así el interminable regreso
que el miedo inventa.

Hay un otoño ardiendo en los ojos de los niños
que como primavera mama canta.
Imposible corregir la certeza de las estrellas,
esa inexistencia luminosa
que nos guia cuando la hoguera de las vanidades
se apaga.

Cuanta calma parpadea en el fondo de la noche
y que inútil nuestra colección de albas.

Mármoles y urnas
tumbas y ramas
son las coordenadas de un despreciable mapa
que solo los que se desnudan ante el amor
escuchan:
voces mondas y lirondas de los días sin nosotros.

Pero aquí esta, en la palma de tus manos
un magnifico Noviembre,
llenando de piras melancólicas
los caminos de polvo y los caminos de agua
Por qué no seguir
a los animales y repoblar con ellos
el olvido, mas olvido?

AQUILOQUEEVIBRA (Pedro Ferrandez hilando a Nick Cave, Miguel hernandez y Karlotti)

2010-10-22T08:00:00.000-07:00

Click To Play

A Beni, el muchacho que juega para siempre en nuestro corazon

2010-10-19T06:54:00.000-07:00

EL MAR CONTIENE AL MUNDO

No nos deja olvidar
pues cada ola
es un recordatorio
bramando
nuestra muerte
hacia la orilla.
(ROSANA ACQUARONI, De Cartografía sin mundo, 1995)

Hoy el mar, concurrido a veces, cuando la velas encendidas,

es un descampado de silencio, una desolada indiferencia,

donde trota de puntillas el alma de todas la orilla,

Y todo el silencio es una violenta caracola, una desdentada brisa.

Hoy es la pena la que suma

espuma a la ceniza y hace adióses

en el encogido corazón del día

Nuestra enorme playa apasionada como una infancia

es la radiografia durísima del dolor y de la rabia.

Y una dulzura irremediable en el corazón del aire

sobrevuela los ojos a la canal, en carne viva,

de los que acarician la brutal cara de la ausencia.

Literatura y exilio, un “buen salvaje” escribiendo en París

2010-10-17T08:40:00.000-07:00

Literatura y exilio, un “buen salvaje” escribiendo en París: "Al llegar a cada ciudad nueva el viajero encuentra un pasado suyo que ya no sabía que tenía: la extrañeza de lo que ya no eres o ya no posees más te espera al paso en los lugares extraños y no poseídos.
Italo Calvino, La ciudades invisibles

'Resueltos temporalmente mis problemas económicos con los cien francos nuevos -diez mil antiguos es más estimulante- que me prestaron en el Consulado, tengo por lo menos diez días tranquilos para comenzar mi novela. Estoy resuelto a escribirla'. Así empieza El buen salvaje del colombiano Eduardo Caballero Calderón (1910-1993), novela cuya lectura nos sugiere mucho más de lo que anotó la crítica especializada en el momento de su aparición, en 1965, cuando, al ganar el prestigioso Premio Nadal, la literatura colombiana alcanzaba una buena posición internacional (1). Manuel Mejía Vallejo (1923-1998), había obtenido el mismo premio en 1964 con El día señalado. Y es muy curioso que muchas de las preocupaciones planteadas por Caballero Calderón, en torno a lo que podría ser 'la novela latinoamericana', confrontaran dos realidades paradigmáticas, precisamente las que le preocupan al protagonista de su novela, cuando éste se pregunta dónde debería situar el lugar de la ficción: en el espacio rural o en el urbano, en la provincia o la ciudad, dos campos conceptuales, desglosados exhaustivamente en la ensayística latinoamericana, que le inspiran un proyecto de novela. A partir del mito de los hermanos enfrentados: Caín, el agricultor y Abel, el traidor, el protagonista de El buen salvaje especula sobre el desarrollo del tema. 'Necesito ganar un poco de dinero para vivir y escribir mi novela sobre Caín y Abel, el campesino y el ciudadano' (2).

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Rizoma | Manuscritos Iluminados: Singh de Alexandre "Instrucciones de montaje"

2010-10-17T05:06:00.000-07:00

Rizoma | Manuscritos Iluminados: Singh de Alexandre "Instrucciones de montaje":

Manuscritos Iluminados:
Singh, de Alexandre "Instrucciones de montaje"

Por Droitcour Brian en Miércoles, 04 de noviembre 2009 a las 10:26.

Imagen: Alexandre Singh, collage de Instrucciones de montaje (tangencial Logick), 2009

La metáfora del cerebro como una base de datos (o, si lo prefiere, la base de datos como un cerebro) halaga y antropomorfiza la máquina más de lo que explica la mente. La materia gris no parece estar organizada de tal manera que hace que el almacenamiento y recuperación de información fácil, más bien, la clasificación y categorización que caracterizan a la base de datos son tecnologías pre-digital inventado para administrar las cantidades cada vez mayores de información que requiere la civilización los ciudadanos de dominar. Cicerón usó un "palacio de la memoria", cuando la entrega de oraciones. Mientras hablaba, iba a imaginar en movimiento a través de una casa donde todas las habitaciones y el objeto representado los puntos que necesitaba para hacer en su discurso y la evidencia de apoyo que necesitaba para hacerlos. La antítesis de los sistemas de memoria, podría ser el sueño, cada noche de repaso de la mente que reconfigura los eventos del día y los datos en las narraciones inconexas, simbólico. Tanto el palacio de la memoria y el sueño se basan en elementos irracionales: la experiencia subjetiva, las conexiones arbitrarias, y juegos de palabras. Que la memoria del palacio se crea bajo el control deliberado del pensador sólo pone de relieve el deseo de la mente consciente para hacer lo que la mente inconsciente de forma automática. A pesar de que Cicerón público realizado las construcciones de la razón, su cerebro estaba eludiendo ellos.

Imagen: Alexandre Singh, Instrucciones de montaje de diapositivas de conferencia (Ikea, Manzoni, Klein, et al), 2009

En julio pasado, en la Universidad de York residencia nueva facultad en West Houston Street, donde la escultura de Picasso y Pei arquitectura de mensajería instantánea se enfrentan en un patio invisible para Google Earth, Alexandre Singh emitió un tramo de su Asamblea Conferencias Instrucciones, una serie de charlas ilustradas por un par de proyectores. Después de presentar a su audiencia con Matteo Ricci, misionero jesuita del siglo XVI, que enseñó la técnica del palacio de la memoria a los funcionarios chinos para convencerlos de la superioridad de Occidente (y por extensión, cristiana) pensamiento, Singh puso en marcha en un detallado relato de un sueño que supuestamente había, en los que Ingvar Kamprad, fundador y accionista principio de Ikea, anunció que la planta principal a cabo en todas las tiendas de Ikea en todo el mundo codifica una clasificación de todo el conocimiento humano. Por ejemplo, el arreglo de zapatos, perchas, y suéteres en un armario de pantalla, tal como demostró Singh, representado los reinos y los filos de la vida en la Tierra. Es más, el sistema de Ikea del sueño del mundo Singh no se limita a codificar - que controla. Si algo cambia en una tienda - por ejemplo, un sofá nuevo modelo se presenta para la nueva temporada, o un niño que pasa mueve una hélice-mesa de libros de café alrededor de una sala de estar falso - el tejido de la realidad se altera.

a hablar Singh concretarse la conciencia débil de los sistemas de elaboración que se percibe en los sueños, pero difícilmente se puede recuperar o transmitir cuando está despierto. Como el hilo Ikea desarrollados, que serpenteaba dentro y fuera de la atención - tal vez después de la "forma natural de largo," el camino sinuoso de la planta de Ikea que hace que el consumo de ocio y diversión al mismo tiempo obligar a los compradores para ver todo el almacén de mercancías de la- y subparcelas surgido a lo largo de varias tangentes. Singh sostuvo que el marrón, no blanco, era la suma de todos los colores como se volvió más hojas de transparencias escaneadas de las páginas del libro de John Ruskin Pintores Modernos, donde el "marrón" se había pegado sobre los nombres de todos los colores. Piero Manzoni, el artista que conserva la esencia de la luz, cuando hizo un cameo como narrador Dante-Singh lo encontró durmiendo en el colchón de la sección de Ikea. Poco después, Yves Klein apareció en una cama junto a él.

nouvelle vague "dance with me"

2010-09-30T15:53:00.000-07:00

Esto es para nosostros, cuando comiamos aceitunas y amabamos las pérdidas, y los dias jamas terminaban en casa. Bailabamos como funambulista sobre los arcos voltaicos de los sueño, y un mar de bares unia todas las orillas. Siempre eramos tres cuando nos pillaba el alba. Banda aparte.

Canto a la libertad (Labordeta)

2010-09-19T05:37:00.000-07:00

Un buen hombre, un compañero de estos años luminosamente oscuros que forman el humus de la memoria esperanzada, Recordar un porvenir soñado. Vivir el presente con dignidad y conciencia. Espectaculo y especulacion son el ruido que nos arrulla hasta la estupidez. El pertenece a las vidas hechas a mano. Salud amigo.

BLU in Berlin - November 2008

2010-04-20T15:23:00.000-07:00

La Máquina de Escribir: Miriam Cairo: El avatar erótico

2010-02-22T03:27:00.000-08:00

La Máquina de Escribir: Miriam Cairo: El avatar erótico

desengaños del mago

2010-02-21T12:42:00.000-08:00

desengaños del mago

Manuel Scorza

a jorge
zalamea
in memoriam

1. Yo vivía en una torre que
custodiaban tardes
de susurrantes collares.

Yo acechaba a las caravanas que, al caer
los crepúsculos, entraban en los patios
polvorientas de azul.

Yo jamás dormí.

Tal vez dormí, tal vez soñé que un ruiseñor sediento
secaba los mares.

Tortugas sospechosas empezaron a seguirme.

Yo en las tardes miraba flotar en los estanques
ciudades de ojos magnéticos.

Cada noche la marea depositaba en los árboles
islas dormidas.

Lucy sollozaba por los elefantes enredados en mi
barba.
Lucy era una gaviota.
Yo era un cangrejo, un lirio, un árbol
relampagueante.

2.
Déborah: si alguna vez desciendes de los tejados,
si alguna vez emerges de los cementerios donde
vives, y cruzas (ave o demonio) por la Plaza del Oso,
me verás bajo la lluvia esperándote. Porque amé tu
calavera de conejo, amé hasta enloquecer tu rostro
dañino.

Déborah y yo cabalgamos sobre un escarabajo
de ojos penetrantes y en días de tristeza recorrimos
espejos, uniformados de azur.

Déborah se mataba las pulgas mientras yo recitaba
mis grandes cantos.

Sólo una vez me permitió besarla. Fue en los
jardines: la primavera silbaba su tonadilla.
Ella movía la cola, azorada.

Pero tan pronto la besé, sacudió el polen de su falda,
aulló a la luna y huyó por los desfiladeros.

Yo felizmente era un topo, dichosamente excavé
un túnel.

Yo estaba solo amancebado con la luna.
Bien lo sabes, Déborah, mi araña incomparable,

¡Oh mi alondra!
¡Oh mi cítara enlutada!

3. Antaño fui un mago
melancólico, panteras
invulnerables me seguían arropadas en sus sedas.

Poblé los cielos de bondadosos monstruos.

Yo tenía veinte años: el año empezaba.

La abominable tripulación puso proa al paraíso.

¡Proa al paraíso, charcos de maldad!

(" ¡Nunca te traicionaré! ¡No me rendiré mientras
chapoteen las sirenas! -mentíale a mi musa".)

Remonté ríos de erizados dientes.

Era el tiempo humeante de mi generación.

Todavía escucho gritar a los unicornios pisados
por la multitud.

El gentío himpla para que abdique.

Pero yo no cambio de plumaje: me niego a iluminar
con mi canto los fétidos establos de la noche.

No más embustes:
que el Poeta se quite el antifaz y muestre su pico
afilado.

Rabiosos ejércitos nos buscan.

Mas yo vuelo hacia el futuro, yo anido en el pasado.

Os prometo: una brisa de alondras refrescará
el infierno.

4. Y llegó el
tiempo del murciélago.

En los caminos colgaron a los elfos.

Pintarrajearon a las hadas antes de forzarlas.

Fracasaron mis magias.

Vagué por llanuras de trapo,

Me hinché de moscas como un verano gordo,

Estuve en Samarcanda, la de cabeza sumergida.

Sólo insectos poblaban tu urbe, desesperación.
¡Oh desolado, sólo tu pueblo ciego te miró envejece.
ante las murallas!

Atravesé salones enjoyados donde el tigre husmeaba
tigres gigantescos entre cuyas zarpas pasan ríos
despavoridos.

Huí de aquellas tribus.

Llegué a Nínive, la de ojos sangrantes.

La tarde era un pez de tetas fosfóricas: el río
arrastraba imperios de oro danzante:
yo mismo era una serpiente.

Tuve suerte: me amamantó una hembra cuya gordura
a los naturales aniquilaba.

Yo saludo a la que me llevaba muérdago y ratones
frescos a mi cubil, yo celebro a la que lamía mis
cabellos

Oh Nínive vestida con mi dicha.

Nínive de
ojos inaccesibles.

Nínive de
torres soñolientas.

Nínive
donde queda mi corazón ardiendo.

Así
empezaron los años de mis inolvidables
desgracias, aquel amor que fue mi ruina.

5.
Al salir me derribaron los coletazos del viento
enloquecido por los piojos.

Para vivir compuse canciones: la turba me arrojaba
oro entre los barrotes.

Ya era tarde.

Enfermé.

Agonicé en los bosques. Mi trono era la luna; mi cetro,
el aullido del lobo.

Peinábame el sol, adulábanme sus hipócritas vasallos.

Recliné la frente en las catedrales.

Caían las torres envenenadas

Sangraban los obeliscos.

El mar encaneció, las islas huyeron.

A los que pueblan la aldea del Olvido

2010-02-04T05:04:00.000-08:00

Me paro a veces al borde del dia
y alzo los ojos al cielo que pisamos
sigo el vuelo de la tinta negra de las aves
que regresan
unas a los arboles que os cuidan
otra que salen de las oquedades
donde tambien mi alma.
Asi alcanzo a oir la charla de los muertos
su sabia toma de contacto con la nada
Dibujo con humo mi recuerdo
de cada uno de ellos avalando el dia.
No me preocupa a estas alturas del camino
la risa o el llanto de los dioses
solo tengo tiempo, y es mi tiempo
para ordenar los restos del naufragio.
Hace mucho que es mi tesoro preferido
esto, el Olvido, y esa isla oceanica
que mi corazon comparte con todo el que me encuento.
Sentado al borde de la tarde
reconozco las aves de tinta de un poema.

Ya que Noviembre y Otoño huelen un poco de muerte es todo muerte

2009-11-01T08:54:00.000-08:00

Fragmento de el SUEÑO DE LA MUERTE ( o la visita de los chistes) de QUEVEDO

Preguntéle quién era y díjome:
-La Muerte.
-¿La Muerte?
Quedé pasmado, y apenas abrigué en el corazón algún aliento para respirar, y muy torpe de lengua, dando trasijos con las razones, la dije:
-¿Pues a qué vienes?
-Por ti-dijo.
-¡Jesús mil veces! Muérome, según eso.
-No te mueres-dijo ella-. Vivo has de venir conmigo a hacer una visita a los difuntos, que pues han venido tantos muertos a los vivos, razón será que vaya un vivo a los muertos y que los muertos sean oídos. ¿Has oído decir que yo ejecuto sin embargo? Alto; ven conmigo.
Perdido de miedo le dije:
-¿No me dejarás vestir?
-No es menester -respondió-, que conmigo nadie va vestido, ni soy embarazosa. Yo traigo los trastos de todos, porque vayan más ligeros.
Fui con ella donde me guiaba, que no sabré decir por dónde, según iba poseído del espanto. En el camino la dije:
-Yo no veo señales de la muerte, porque a ella nos la pintan unos huesos descarnados con su guadaña.
Paróse y respondió:
-Eso no es la muerte, sino los muertos o lo que queda de los vivos. Esos huesos son el dibujo sobre que se labra el cuerpo del hombre; la muerte no la conocéis, y sois vosotros mismos vuestra muerte, tiene la cara de cada uno de vosotros y todos sois muertes de vosotros mismos; la calavera es el muerto y la cara es la muerte y lo que llamáis morir es acabar de morir y lo que llamáis nacer es empezar a morir y lo que llamáis vivir es morir viviendo, y los huesos es lo que de vosotros deja la muerte y lo que le sobra a la sepultura. Si esto entendiérades así, cada uno de vosotros estuviera mirando en sí su muerte cada día, y la ajena en el otro, y viérades que todas vuestras casas están llenas della y que en vuestro lugar hay tantas muertes como personas, y no la estuviérades aguardando, sino acompañándola y disponiéndola. Pensáis que es huesos la muerte y que hasta que veáis venir la calavera y la guadaña no hay muerte para vosotros, y primero sois calavera y huesos que creáis que lo podéis ser.
-Dime -dije yo-: ¿qué significan estos que te acompañan, y por qué van, siendo tú la muerte, más cerca de tu persona los enfadosos y habladores que los médicos?
Respondióme:
-Mucha más gente enferma de los enfadosos que de los tabardillos y calenturas, y mucha más gente matan los habladores y entremetidos que los médicos. Y has de saber que todos enferman del exceso o destemplanza de humores, pero lo que es morir, todos mueren de los médicos que los curan, y así no habéis de decir cuando preguntan: ¿de qué murió fulano?, de calentura, de dolor de costado, de tabardillo, de peste, de heridas; sino, murió de un Doctor tal, que le dio de un Doctor cual. Y es de advertir que en todos los oficios, artes y estados se ha introducido el don, en hidalgos, en villanos; yo he visto sastres y albañiles con don, y ladrones y galeotes en galeras. Pues si se mira en las ciencias, en todas hay millares. Solo de los médicos ninguno ha habido con don, pudiéndolos tener muchos más: todos tienen don de matar y quieren más don al despedirse que don al llamarlos.
En esto llegamos a una sima grandísima, la Muerte predicadora y yo desengañado. Zabullóse sin llamar, como de casa, y yo tras ella, animado con el esfuerzo que me daba mi conocimiento tan valiente. Estaban a la entrada tres bultos armados a un lado y otro monstruo terrible enfrente, siempre combatiendo entre sí todos y los tres con el uno y el uno con los tres. Paróse la Muerte y díjome:
-¿Conoces esta gente?
-Ni Dios me la deje conocer -dije yo.
-Pues con ellos andas a las vueltas -dijo ella- desde que naciste; mira cómo vives -replicó-: estos son los enemigos del hombre: el Mundo es aquel, este es el Diablo y aquella la Carne.
Y es cosa notable que eran todos parecidos unos a otros, que no se diferenciaban. Díjome la Muerte:

-Son tan parecidos que en el mundo tenéis a los unos por los otros. Piensa un soberbio que tiene todo el mundo y tiene al diablo; piensa un lujurioso que tiene la carne y tiene al demonio, y ansí anda todo.

CARLOS OROZA EN REDONDELA 1/4

2009-10-27T10:53:00.001-07:00

http://carlosoroza.blogspot.com

América

Me he refugiado en este trozo oscuro y estoy inmerso en esta oscuridad

Y es más inmensa aún la noche inmensa y casi muerta la noche arrastro com su voz tremendo.

Por eso cuando ibas por la carretera y te desviaste hacia el mar

Y me contaste que habías visto salir de debajo de las aguas brazos – .

Brazos trepando – trepando hacia la arena

Comprendí que eran seres. Miles de seres que el mar había rescatado.

Miles de años de seres de America escapada.

América estaba al lado del mar tratando de subir por una inmensa cuesta blanca arriba

De arena blanca hasta llegar al blanco fronterizo com la carretera.

Era toda América crucificada a la orilla. – Toda la América insalvada y fija –.

Brazos saliendo del mar crucificados – avanzando brazos pájaros sin cabeza.

Brazos voces sumísas en la orilla.

Y Poe estaba americando y Poe llevaba un bicho que habia salido por su boca.

Y era Poe Poe Poe.

Poe haciendo ruidos com el agua.

Poe besando por el alma de la playa.

Y toda aquella gente que venía suspendida por la carretera

No se daba cuenta de nada porqur no tenían la costumbre de mirar la oscuridad

Ni sus ojos estaban habituados a la noche.

Eran los ojos oriundos los ojos de una infinita estepa sedienta y soleada.

Y fue horrible enfrentarse com aquello. Enfrentarse com la carretera y bajar al mar.

América estaba crucificada a la orilla. Toda la América hundida – La América errante

Y los brazos se alzaban – se alzaban y se hundían –.

Se alzaban gateando hasta llegar al blanco fronteterizo entre la carretera y el mar.

Era América crucificada – América hundida que trataba de llegar a la carretera.

Aquella noche en la playa cruzaste. Tocaste aquellas manos

Y las manos se soliviantaron. Empezaron a levantarse y a rechazarte.

Empezaron a golpear en el mar a sublevar las olas

A devolver al aire al cielo al techo la lluvia que había secado.

Y tu has tocado has dado com las manos en el aire

Has dado com las manos en el agua y esrtás golpeando – golpeando de nuevo com el agua.

Y Poe estaba americando. Y Poe llevaba un bicho que había salido por su boca.

Poe haciendo ruidos com el agua..

Poe besando por el alma de la playa.

Y América ya no recibía calor. América estaba crucificada.

Penetraste aún más. Llegaste al pie del agua te transformaste

Y querías atraer las cosas Atraerlas a la carretera y llevarlas a la noche inmensa y seca.

Y había miles y miles de Kilómetros y ellos estaban estancados

Estaban estampados por la espalda y por el pecho.

Estaban estampados en la arena y contra el agua

Y Poe estaba americando. Y Poe llevaba un bicho que había salido por su boca.

Y era Poe Poe Poe.

Poe haciendo ruidos com el agua..

Poe besando por el alma de la playa.

Y América estaba crucificada a la orilla.

Y no había conseguido avanzar ni un milímetro tan solo.

Desesperadamente de amaramer mi alma se multiplicaba.

Y se engendraba buscando canales para salvarse.

Y no podía ser. Tropezaba contra la carretera y no podía avanzar.

Y volvía formando círculos a incrustarse en los dedos de América.

Y Poe estaba americando. Y Poe llevaba un bicho que había salido por su boca.

Y era Poe Poe Poe.

Poe haciendo ruidos com el agua..
Poe besando por el alma de la playa.

y ahi tu mirada de tiernas manos...

2009-09-17T09:18:00.000-07:00

Estabos citados por un mar de fondo

cuando arrive

izabas la blanca pena de la tarde

desplegada la mirada

a favor

hablamos con lenguas horizontales

miestras acariciabas

el negro lomo

de un animal abandonado

siempre

acababas de bajar a tierra

y sabiamos que estaba por inventar

la derrota dorada de un amor

singladuras sin remordimiento

esperaban

cosidas con espuma

al dorso de las quillas

y ya estaban todas las noches

escritas

en las bitacoras

como nidos de mas estrellas

y nos empeñamos en regresar

siempre

al alba

cuando los perros insomnes

lamen las manos de los vagabundos

te balanceabas sobre la cubierta limpisima de las muchachas

con una rosa de los vientos en la boca

contabas historias de naufragios

y yo sabia que habias alcanzado la orilla

solamente

por amor

a los restos

de todos los adioses y sus tierras.

siempre hablamos una lengua horizontal.

algunas de estas fotos estan sacadas deL BLOG DE PORTOMELOXO

LOS PERROS DE LA LLUVIA

2009-03-12T11:06:00.000-07:00

LOS PERROS DE LA LLUVIA

Página personal de Alber Vázquez

2009-03-03T14:47:00.000-08:00

Página personal de Alber Vázquez

noticias de Alberto Pimenta

2009-02-22T08:15:00.000-08:00

http://poesiaparaninguem.blogspot.com/2006/06/alberto-pimenta-filho-da-puta.html

never more?

2009-01-30T08:13:00.000-08:00

The Influencers 2009 | The Influencers

2009-01-29T14:11:00.000-08:00

The Influencers 2009 | The Influencers

Blogged with the Flock Browser

rabia e impotencia. ¿Quien administra el terrorismo?

2009-01-08T15:35:00.001-08:00

Cinosargo

2008-12-03T10:17:00.000-08:00

Cinosargo

bajjo tu volcan, singladura de besos

2008-12-02T15:31:00.000-08:00

bajo el volcan sueño con la dulce charquita de tu boca fabulosa lenguas de asia rumian soles cachorros entre la fecunda muerte de mi terquedad y tu hospitalario adios bajo el volcan de lava que mis dedos lamen Mas alla el desierto donde los datiles envidian la dulce sal de tu aljive cloqueando. Manatial para hocicos diestros en otoño que arden Ahi se besan los labios como peces abisales

Filispina on blip.tv

2008-11-27T13:58:00.000-08:00

Filispina on blip.tv

Welcome to MichaelMoore.com

2008-11-21T17:00:00.000-08:00

Welcome to MichaelMoore.com

Cinosargo

2008-11-20T07:28:00.000-08:00

Cinosargo

Revista de palabras desatadas a la vera de este Oceano en ruimas. Muy activa y seria generosidad.

Jean Baptiste Tavernier, Travels in India (1676), excerpts from the Crooke 1925 edition by Frances W. Pritchett

2008-10-26T15:15:00.000-07:00

Jean Baptiste Tavernier, Travels in India (1676), excerpts from the Crooke 1925 edition by Frances W. Pritchett

Maravillosa documentacion sobre el mercader frances que en el s.VII recorre parte de oriente, y nos recuerda que hubo tiempos en que los emprendedores no eran depredadores. Con sus lucidos apuntes, sus documentados informes, sus dibujos.

2008-10-08T08:41:00.000-07:00

Cartas cabales

[“Cartas cabales” se llamó una columna periodística que publiqué en La Jornada de México durante casi todo 1995 y que intenté prolongar más tarde, en 98, sin mucho éxito, en la prensa española, y que ahora puedo revivir a mi antojo en esta nueva modalidad. Toma la forma de una serie de cartas dirigidas a un corresponsal imaginario llamado Matías Vegoso (obvio anagrama), lo cual me permite polemizar con muchos colegas y amigos sin caer en la discusión personalizada.]

DARWIN, CUÁNTOS DISPARATES SE COMETEN EN TU NOMBRE

Querido Matías Vegoso:

- -Sospecho que leemos los mismos periódicos, porque casi siempre adivino de dónde sacas tus ideas. Con lo cual no estoy acusándote de plagiario; bastante hemos discutido sobre eso y bien sabes que soy yo el que no cree en absoluto que las ideas sean propiedad privada. Pero también, si adoptas una idea, tendrás que defenderla como tuya y no podrás salirme con que eso no lo dices tú sino algún irrebatible conocedor.
- -Doy pues por sentado que eres tú personalmente quien sostiene que la debacle de las financieras norteamericanas y no sólo norteamericanas no demuestra la quiebra del neoliberalismo, sino todo lo contrario. Reconozco que el argumento es sutil: si el Estado norteamericano ha tenido que acoger en sus caritativos brazos, por ejemplo, a dos gigantescas hipotecarias, es porque esas colosales empresas eran en realidad estatales. Puesto que las había fundado el famoso comunista Franklin Roosevelt. Bien es cierto que, apenas desaparecido Roosevelt y desinfectado el país del maloliente New Deal, el presidente de turno (¿fue Eisenhower?) se apresuró a privatizarlas. Pero según tú eso no cambia nada, porque el Estado siguió invirtiendo en esas empresas. Contra eso me basta un solo argumento: si hubieran sido empresas estatales no hubieran podido quebrar. Las empresas estatales no quiebran nunca, ni siquiera cuando quiebra el Estado, o sea cuando es derribado por una guerra o una revolución. Y si fuera por ser estatales por lo que quebraron, ¿por qué quebraron también tantas empresas que no eran estatales?
- -Pero concedo que en cierto sentido tú tienes razón. Si acabar ganando es tener razón, es más probable que la tengas tú. Porque ya se ve claramente la estrategia que va a utilizar el neoliberalismo para volver a meternos en cintura. Ya se oye hablar de paréntesis, de ajustes y de adaptaciones, y hasta hay quien se indigna exclamando que qué paréntesis ni qué ocho cuartos, todo sigue marchando de lo más bien. El ministro “socialista” Corbacho dijo el otro día que lo importante ahora es ayudar a los bancos a conseguir liquidez y no ponernos a imaginar cambios en la sociedad de mercado.
- -Pero cambios hay. Ya nadie se atreve a decir, como tu maestro Milton Friedman, que el mercado siempre lo arregla todo por sí solo. Pero entiendo perfectamente cuál es tu postura ahora: bueno, sí, el Estado no siempre es un estorbo, podemos perdonarle la existencia a condición de que sea una especie de agencia de seguros para el mercado. Una agencia sui generis: recauda los dineros de los contribuyentes para regalárselos a los empresarios cuando están en problemas y evitar que se arruinen y se queden sin quehacer, sino que sean los contribuyentes los que se arruinan y se quedan sin trabajo. Y tú me dices: no, es que si el Estado dejara hundirse a las finanzas, los contribuyentes estarían todavía más arruinados y desempleados. Lo que puedo contestarte a eso bien sé que es irremediablemente ingenuo: con lo que el gobierno norteamericano se va a gastar en salvar a las empresas, seguramente podría crear más empleo que el que se perdería con la ruina de esas empresas. Y figúrate si además invirtiera en eso aunque sólo fuera una parte de los gastos de guerra.
- -Pero hay otro argumento que me extraña que no hayas blandido contra mí. Es que quizá no lees La Nación de Buenos Aires, periódico insignia del pensamiento correcto. Allí un señor Mariano Grondona opinó hace poco que Argentina se está quedando “al margen del único movimiento revolucionario que ha traído consigo la Edad Moderna: precisamente, el capitalismo.” Si he entendido bien, revolucionario quiere decir darwinista, o sea la aceptación realista de la lucha por la supervivencia (“Es cruel, pero es real.”) Curiosísimo razonamiento: Darwin nos enseña que no hay que ayudar a todas las empresas, sino dejar que algunas se hundan como exige la supervivencia del más fuerte. Ayudar a unas sí y a otras no no parece muy darwiniano, pero a nuestro periodista no le importa, seguramente porque para él es lo mismo la selección natural que la selección gubernamental –fuerzas ciegas ambas. Ya hemos hablado alguna vez tú y yo de esa idea simplista del evolucionismo incluso limitado a la biología. La sobrevivencia del más fuerte (o si quieres del más apto) quiere decir la supervivencia del que sobrevivió. A toro pasado, es claro que el que sobrevivió resultó ser el más apto. Pero es imposible saber si no será el que hoy es el más débil el que sobrevivirá mañana y resultará el “más fuerte”. Eso en biología, ahora dime tú en la historia de las culturas humanas.
- -Pero bueno, querido Matías, tú sigue en las tuyas, es evidente que no te faltará apoyo. Un cordial aunque discrepante abrazo,
T. S.

los hijos de los dias iniciaticos

2008-10-06T16:01:00.000-07:00

boca en rama

2008-10-05T06:01:00.000-07:00

boca en rama entra el gozo

como una tierra oscura y fertil
las ramas amasan
tu encarnada semilla
buscando entre tus dientes
la leche en piedra
que la luz liquida
arriesgas sombras
para tenerte como en el pico
el ave
paraiso en rama

muchosmonos

2008-10-01T14:42:00.000-07:00

MySpace.com - Monkey - 25 - Fille - ES - www.myspace.com/muchosmonos

POESIASALVAJE.ORG

2008-09-08T08:28:00.000-07:00

POESIASALVAJE.ORG

DDOOSS, Malcolm Lowry

2008-06-13T06:10:00.000-07:00

DDOOSS, Malcolm Lowry

Mariano Antolin Rato nos pone en las manos del corazon estos hermosos y potentes poemas de Lowry,
al cual tendremos siempre en nuestro corazon, y mas en tiempos oscuros como estos donde la miseria de la
abundancia se propaga como la peste en siglos tan lejanos y tan próximos.

GUSTAVO MARTIN GARZO Pagina Oficial

2008-05-29T06:47:00.000-07:00

GUSTAVO MARTIN GARZO Pagina Oficial

TrEnes MúSicA FotoGraFíA PoEsíA

2008-05-20T09:54:00.000-07:00

TrEnes MúSicA FotoGraFíA PoEsíA:

"Recorriendo mi soledad
cada vez que escucho el tren
veo al niño que fuí
sentado en el andén esperando 'al de cuatro'.

Por aquel entonces
la premura de un mañana incierto
no inquietaba mi sueño
y la palabra Amor
no era tan terrible como hoy.

La Serpiente Luminosa
aparecía despidiendo el tronar profético
de lo que serían los latidos de mi corazón
y yo creía en todas las cosas
que los niños creen.

Los años sucedieron y me perdí
buscando respuestas a lo que era,
ahora envejecido
me encontré sentado y solo en la Via Ferrea
frente a frente a lo que soy:
un Tren en el Olvido.

Gautama Lara."

TrEnes MúSicA FotoGraFíA PoEsíA

2008-05-20T09:44:00.000-07:00

TrEnes MúSicA FotoGraFíA PoEsíA

EL TREN DE LOS HERIDOS

Miguel Hernàndez
Silencio que naufraga en el silencio

de las bocas cerradas de la noche.

No cesa de callar ni atravesado.

Habla el lenguaje ahogado de los muertos.

Silencio.Abre caminos de algodón profundo,

amordaza las ruedas, los relojes,

detén la voz del mar, de la paloma:

emociona la noche de los sueños.

Silencio.El tren lluvioso de la sangre suelta,

el frágil tren de los que se desangran,

el silencioso, el doloroso, el pálido,

el tren callado de los sufrimientos.

Silencio.

Tren de la palidez mortal que asciende:

la palidez reviste las cabezas,

el ¡ay! la voz, el corazón la tierra,

el corazón de los que malhirieron.

Silencio.

Van derramando piernas, brazos, ojos,

van arrojando por el tren pedazos.

Pasan dejando rastros de amargura,

otra vía láctea de estelares miembros.

Silencio.

Ronco tren desmayado, envejecido:

agoniza el carbón, suspira el humo

y, maternal, la máquina suspira,

avanza como un largo desaliento.

Silencio.

Detenerse quisiera bajo un túnel

la larga madre, sollozar tendida.

No hay estaciones donde detenerse,

si no es el hospital, si no es el pecho.

Silencio.

Para vivir, con un pedazo basta:

en un rincón de carne cabe un hombre.

Un dedo solo, un solo trozo de ala

alza el vuelo total de todo un cuerpo.

Silencio.

Detened ese tren agonizante

que nunca acaba de cruzar la noche.

Y se queda descalzo hasta el caballo,

y enarena los cascos y el aliento.

EL HOMBRE ACECHA(1937-1939)

Charles Simic: Selección de Poemas

2008-05-10T09:55:00.000-07:00

Charles Simic: Selección de Poemas

Bureaux. The Editors’ Blog at petiteMort.org

2008-04-09T04:49:00.000-07:00

Bureaux. The Editors’ Blog at petiteMort.org

TODOS OS DIAS SON AVRIL CON V DE VERSO

2008-04-04T09:33:00.000-07:00

semana de poesia salvaxe, POESIA ENCARNADA.

Vicenç Navarro

2008-04-02T16:16:00.000-07:00

Vicenç Navarro

Bush is Stupid

2008-03-30T04:55:00.001-07:00

Link

Bush is Stupid

2008-03-30T04:55:00.000-07:00

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renderén

2008-03-27T07:14:00.000-07:00

renderén

hay que pararlos,

2008-02-29T02:07:00.000-08:00

Amigo Gon, Hay que pararlos? Y dejar que se casen?, son Incansables?
hay que pararlos!!!!!!!

2008-02-23T08:11:00.000-08:00

un revista de nuevo tipo donde el pensar es actualidad. Muy francesa, Muy inteligente,

poemas

2008-02-22T17:37:00.000-08:00

karlotti

Keith Olbermann Special Comment MR BUSH YOU ARE A FASCIST!

2008-02-17T04:07:00.001-08:00

Link

Keith Olbermann Special Comment MR BUSH YOU ARE A FASCIST!

2008-02-17T04:07:00.000-08:00

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Gracias, a genbeta

2008-02-10T06:53:00.000-08:00

Gracias

African Painters: Beautiful Nudes

2008-01-27T16:47:00.000-08:00

African Painters: Beautiful Nudes

guia de gramatica del idioma japones

2008-01-24T02:33:00.000-08:00

Tae Kim's Japanese guide to Japanese grammar

con todo el tiempo del mundo

2008-01-17T12:24:00.000-08:00

" style="margin: 10px 10px 0 0; float: left;" title="tejidos de agua, ojos de vaca" alt=""/>
CON TODO EL TIEMPO DEL MUNDO

Mis dedos
saben todo sobre la lumbre
y mis huesos
sobre su ceniza.

El Mar me plagia la pena
pero hace fotocopias
de mis ramas
de su efimera musica
la que usan los pajaros migratorios
para hacer sus nidos
osados
Caen los dias
como si de los angeles
el alma
y un bello cansancio traduce
el ensordecedor silencio
de la muerte.
Los poemas como tu
se abastecen
de todo el tiempo del mundo..

Que importa si ellos no saben
que jamas el miedo te asalta
cuando la noche amasa
la luz inmisericorde de lo efimero

pues en los bolsillos de la carne
se multiplica su eternidad
su incombustible silencio,
Los dedos se duermen
haciendo papiroflexia
con los encendidos sueños,
con la pena
de los arboles
de las piedras
de sus muchas infancias
de su incansable indiferencia.

Y a vosotros los dioses
os digo:
no conteis conmigo
TENGO TODO EL TIEMPO DEL MUNDO

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con todo el tiempo del mundo

2008-01-17T00:28:00.001-08:00

CON TODO EL TIEMPO DEL MUNDO

Mis dedos
saben todo sobre la lumbre
y mis huesos
sobre su ceniza.

El Mar me plagia la pena
pero hace fotocopias
de mis ramas
de su efimera musica
la que usan los pajaros migratorios
para hacer sus nidos
osados ellos, osado mi corazon.

Caen los dias
como si de los angeles
el alma
y un bello cansancio traduce
el ensordecedor silencio
de la muerte.
Los poemas como tu
se abastecen
de todo el tiempo del mundo..

Que importa si ellos no saben
que jamas el miedo te asalta
cuando la noche amasa
la luz inmisericorde de lo efimero?

Pues en los bolsillos de la carne
se multiplica su eternidad
su incombustible silencio,
Los dedos se duermen
haciendo papiroflexia
con los encendidos sueños,
con la pena de los arboles,
de las piedras,
de sus muchas infancias,
de su incansable indiferencia.

Y a vosotros, los dioses,
os digo:
no conteis conmigo
TENGO TODO EL TIEMPO DEL MUNDO
siempre un poema
entre mis dedos,
tu lengua entre mis labios.

con todo el tiempo del mundo

2008-01-17T00:28:00.000-08:00

Cuentos de Edgar Allan Poe - Biblioteca Digital Ciudad Seva

2008-01-12T07:24:00.000-08:00

Cuentos de Edgar Allan Poe - Biblioteca Digital Ciudad Seva

EL CANON, UNA TOMADURA DE PELO

2008-01-12T06:56:00.000-08:00

Te imaginas que cada vez que entres en un edificio le tengas que pagar
al arquitecto?. Todos hacemos nuestro trabajo y no pretendemos que el
del mes pasado nos lo paguen todos los meses hasta la muerte, nuestros
artistas son especiales...

¡TODOS CONTRA LA SGAE!

La SGAE , y compañeros (entre ellos Ramoncín, Ana Belén, Fernando
Arbex...), van a hacer rentable convertirse en creador de canciones en
España, y a los datos nos remitimos. El nuevo canon que se nos prepara
es abusivo e injusto, y aquí van unos ejemplos:

1 ordenador con 160gb de disco duro (22 EUR de canon)
1 regrabadora de dvd's de ordenador (16,67 EUR de canon)
1 impresora multifunción (10 EUR de canon)
1 cámara de fotos con memoria para 200 fotos (9 EUR de canon)
1 reproductor de dvd de salón (6,61 EUR de canon)
1 Equipo de música de salón (0,60 EUR canon)
1 línea adsl 1 MB (35 EUR canon anuales)
200 cd's vírgenes para grabar diversos datos (50 EUR de canon)
100 dvd's vírgenes para grabar diversos datos (140 EUR de canon)

En definitiva, que cualquier familia española con un ordenador pagará
unos 303 EUR de canon al año. Antes no se sabía que era lo del canon,
pero ahora nos vamos a enterar de sobra. Señores esto no es para paliar
los datos de la piratería. Que expliquen qué van a hacer con este dinero.

Firma si no quieres pagar esta burrada. La ley está debatiéndose en el
congreso y pronto vera la luz si no hacemos nada al respecto.

TU FIRMA SI ES IMPORTANTE
http://www.todoscontraelcanon.es <http://www.todoscontraelcanon.es/>

Pasa este correo si no quieres pagar a estos usureros. Necesitamos
500.000 firmas y ya llevamos mas de 200.000. Copia y pega este mensaje
en uno nuevo, no lo reenvíes que da más la lata leerlo y debemos
facilitar el fin de este timo

de la mar salada

2008-01-08T15:46:00.000-08:00

de la mar salada

sobre ALEJANDRO FINISTERRE

2007-11-28T15:55:00.000-08:00

A web da Asociación Cultural Fuco Buxán - Razón Socialista

2007-11-28T15:42:00.000-08:00

Alejandro
Finisterre,
la dignidad
del exilio
Juan Carlos Valle
Estáis ahí, muertos como si fueseis a vivir toda la vida: humillados como muertos sin el orgullo de estar muertos, sin
la alegría de estar vivos como lo están los muertos: Sois los vivos.
Cultura e Sociedade
Revista da Asociación Cultural Fuco Buxán • Primeiro semestre de 2007 [31]
Cultura e Sociedade
en las cárceles, que en los arrabales o el
barrios altos de todo el mundo, es mi
pequeña contribución a la Humanidad,
demostrando que estuve aquí, que estuve
vivo...”
Herido en Madrid, acaba en el Hospital de
Sangre de Barcelona. Allí es donde, entre
otros inventos, dará a luz el futbolín
(“Javier Altuna, también refugiado, es
quien me hizo la mesa y torneó las figuritas.
Y el líder Joan Busquets, un anarquista
de Monistrol, que tenía una fábrica de
gaseosas, lo vio y me animó a patentar el
invento”.) Son los muchachos mutilados
los que le empujan a ello. Enamoriscado
de una enfermera que les entretenía
tocando el piano, y a la que él le pasaba las
hojas de la partitura, invento un pasahojas,
que más tarde, en concepto de
resarcimiento, ya en Paris, le facilitaría
marchar a Sudamérica. Pero, antes y después,
ya vivido el primer exilio,
el dejar Galicia y asentarse en
Madrid con sus padres, hace un
recital con poemas de León
Felipe, participa en la creación
de la Asociación de Idealistas
Prácticos, y ya escribe poemas,
cosa que hará hasta su muerte.
Ecuador, Guatemala, México,
Estados Unidos, África, y parte
de Europa, son los mojones de
su riquísima derrota.
En Ecuador saca a la luz el primer
numero de ECUADOR 0º
00´000´´, los siguientes se publicarían
en Guatemala, en México...
Pero el futbolín aún le daría de
vivir un poco: En Guatemala, de
la mano de los fabricantes de
caoba Santa Maria, los mejores
del mundo, indígenas, saca al
mercado y llena los rincones de
futbolines. La mafia llega a interesarse
por ellos pero no llega a
acuerdos, lo cual no impide que
aparezcan los juegos en el mismo
Estados Unidos. Sería en
esta época cuando el golpe militar
de Castillo y su intento de
retornarle a la España de Franco,
le convertiría en el primer secuestrador de
aviones de la historia: ya en el avión, prepara
un simulacro de bomba con una pastilla
de jabón y cordones y al grito de “¡Soy
anarquista español y jamás viviré en una
cárcel franquista!”, hace que el avión dirija
su rumbo a Méjico, que sería su hogar por
muchísimo tiempo. Aquí es donde dará
cuerpo a su queridísimo oficio de editor,
publicando a los más grandes poetas del
exilio y a muchísimos americanos: León
Felipe, Juan Larrea, Américo Castro,
Octavio Paz, etc, y conocerá, en viajes por
el continente, al resto de protagonistas,
intelectuales, artistas y poetas que tanto
han influido en lo mejor que tenemos y a
pesar de ser tanto lo que ignoramos.
Galicia ha estado constantemente en su
corazón y en su pensamiento. Las palabras
de Méndez Ferrín son certeras: “En realidade
este Finisterre bon e xeneroso de actividades
múltiples, sempre difusas e ao servizo
da liberdade e de Galicia, mais que
escritor foi un xenial metteur en scène que
enchía de representacións comprometidas
e combatentes o teatro da vida”
Murió aquí, entre nosotros, muy querido,
con su entregada y amorosa compañera,
Maria Herrero, siempre a su lado. En algún
momento, muy disgustado por el trato
que el Ayuntamiento de Zamora dispensó
al legado de León Felipe que él les traspasó,
asunto que para él fue siempre de una
importancia vital, ya que como albacea y
amigo, entregó parte de su vida a su
defensa y conservación. Pero le recodaremos
charlando hasta el ultimo momento,
desplegando su prodigiosa memoria, su
venturosa y habitada vida, un poco socarrón,
un pirata bueno y un sabio enamorado.
“Si, son hermosas/ las rosas/y es el gusano
mi hermano./Pero amo más las algas que
las rosas/ y el pez más que el gusano./Soy
de la mar./Cuando vaya a dar a luz,/echadme
a la mar:/quiero dar a luz/estrellas de
mar./Soy de Finisterre, soy marino:/echadme
a la mar en submarino/de pino/de
Finisterre (sin pintar)/ Soy de la mar.”
Gracias por haber existido y porque siempre
queda pendiente una partida de futbolín,
motivo suficiente para volver a vernos.
“Tu mirada
es la piel del
mundo”
Alejandro Finisterre, foto de Gabriel Tizón
[32]

Alegria: conozco a Angel Gabilondo

2007-11-26T06:06:00.000-08:00

"La alegria es un desafío" (*)

por Angel Gabilondo, catedrático de metafísica

Tengo 57 años. Nací en San Sebastián y vivo en Madrid. Soy rector de la Universidad Autónoma de Madrid. Estoy casado y tengo dos hijos. En política me interesa la innovación, lo atrevido y lo discutible. Creo que no se agota todo lo que hay en lo visible. He dado una conferencia, Artesanos de la belleza de la propia vida, en el CCCB

¿Cómo es una vida bella?

Desde luego, no es un artefacto, algo acabado y perfecto. Yo creo que somos artífices de nuestra vida, nos vamos haciendo.

- Elija un camino.

- La sencillez. Hay que saber mucho para ser sencillo. La sencillez es un resultado; la simpleza, un estado primario. Me gustaría llegar un día a ser sencillo.

- Ya, pero cómo se llega...

- Desde luego, no solo. Uno solo se ensimisma, se enquista, se vuelve autosuficiente. Creo que necesitamos el desafío permanente de los otros, esa irrupción que nos trastorna y nos altera pero que nos hace vivir.

- ¿Y por qué el otro nos trastorna tanto?

- Porque no es otro como yo. En general, no buscamos al otro, buscamos a alguien como nosotros para no vernos muy desafiados. Pero es una suerte encontrarse en la vida con alguien otro de verdad.

- La alegría no ha de reducirse a la llamada felicidad, dice usted.

- Hay éticas de la felicidad e incluso anuncios televisivos en los que se dice: "Sopas hechas con felicidad"; parece que es un ingrediente, un aditamento. Yo más bien apostaría por la alegría, por el gozo de vivir.

- La alegría se cultiva.

- La alegría es un desafío, algo por lo que hay que luchar. No comparto los discursos quejosos de esa gente que está siempre gimiendo y lamentándose. En una sociedad blanda, acomodada y tibia, la queja se ha convertido en un instrumento que se utiliza con demasiada facilidad.

- La alegría da trabajo.

- Hay que emprender cosas, sí. En general, estamos muy aburridos y eso nos produce una vida gris más o menos adornada. La alegría nace del desafío, de correr el peligro de vivir, de hacer de la vida una experiencia.

- Pensar diferente, ¿cómo hacerlo?

- Hay que vincular el pensar al vivir y a nuestras palabras. De manera que digamos lo que pensamos, y pensemos y hagamos lo que decimos. Un pensamiento implicado en la transformación de uno mismo es muy innovador, porque el pensamiento empieza por transformarse a sí mismo.

- La curiosidad mueve al pensamiento.

- Sí, la curiosidad de ver si podemos ser otros que los que somos. Pero nuestro pensamiento es poco curioso, tiende a confirmar lo que ya existe en vez de crear algo distinto.

- ¿Y cómo sacudirse las telarañas?

- En general, somos seres aislados y tenemos una idea de las relaciones personales como si fueran un movimiento que lleva del uno al otro, una especie de yo yo y tú tú. Si uno piensa en Platón, entenderá que el eros, el amor, es el movimiento que pone a los dos en la dirección de algo.

- Hasta que empiezan las diferencias.

- Encontrarse a alguien con quien iniciar un itinerario hacia alguna cosa distinta es un regalo fantástico, pero hay que valorarlo. Deberíamos ser como los archipiélagos, conjunto de islas unidas por lo que las separa.

- Después de tantos filósofos, ¿cuáles son las conclusiones que le han servido para vivir?

- La intensidad es un factor determinante para la dicha. No se trata, creo, de hacer grandes cosas extravagantes, sino de cuidar los detalles de la vida, darle mucha intensidad a cada instante. Piense en esos animales que viven cuarenta horas...

- ¿Dar belleza a nuestra forma de vivir?

- Sí, pero en el sentido griego, en el que la bondad, la belleza y el bien están unidos. Nosotros hemos hecho de la belleza algo esteticista que se logra a través de una especie de ataques de atletismo, pero hemos olvidado cultivar nuestro modo de ser.

- Me sabe mal hablar en este contexto de la muerte.

- Entonces, mejor hablar como mortales, entendiendo que cada instante no volverá. A mí, ser mortal me ayuda a vivir gozosamente y a darle a cada instante mucha fuerza.

- Es curioso que nos empeñemos en vivir como si no fuéramos mortales.

- Porque vivir como un mortal es exigente. A mí, lo que me asusta es echar a perder la vida. En realidad, nos pasamos la vida ocultando que somos efímeros (en griego: seres de un día). Somos cotidianos, como el pan, como el periódico; somos de a diario, y esto no es un obstáculo para la alegría.

- Pero nos llenamos la vida de obstáculos.

- Toda una gran operación para olvidar. Desde luego, esa obsesión por el trabajo sólo puede deberse a algún tipo de olvido. Si tuviéramos esa conciencia de finitud, probablemente seríamos menos productivos.

- ¿Qué idea le sacude a usted más?

- Lo que más me ha costado es aceptar la soledad y el fastidio constitutivo, aprender a vivir con esa incomodidad que llevamos dentro y que casi siempre le achacamos a otro.

- Sé a qué incomodidad se refiere, ¿pero de qué se trata?

- Somos personas quebradas, no somos seres acabados ni plenos. Hay que entender que no es que tengas una herida, sino que eres una herida. La gente que no asume eso suele ser muy quejumbrosa y culpa a los demás de esa incomodidad que nos constituye.

- ¿Qué hacer cuando sufres?

- Luchar: yo no creo que el sufrimiento redima. El sufrimiento destruye y deteriora, no construye. A mí, la gente sin placer me parece peligrosa y resentida, me asusta.

- ¿Con qué idea se quedaría?

- El lenguaje es un principio extraordinario de realidad; el pensamiento es acción. El problema es que hay mucha actividad y poca acción, porque una acción produce una verdadera transformación de sí y de lo que hay; las actividades no transforman nada.

(*) Publicado en "La Vanguardia", de Barcelona, el 4 de mayo de 2006

artefactos comestibles para los que como yo son zarapastrosos e incorregibles resistentes

2007-11-22T10:16:00.000-08:00

Santiago Alba Rico
Público
Me parece coherente que el PSOE y el PP se disputen la bandera española
y la defensa de la monarquía y que se entreguen al potlach
electoralista de rivalizar sobre quién de los dos debilita más la democracia en
favor de la unidad de España. Pero por eso mismo me extraña verme en la
tesitura de tener que disputar a un miembro relevante de la ejecutiva
del PSOE el patrimonio político y moral del mítico programa de TVE “La
Bola de Cristal”, del que fui guionista entre 1984 y 1988. El disgusto
que me ha producido la lectura del artículo de Leire Pajín Iraola
(Público, 30 de octubre) sólo puede compararse al que ella sentiría si,
despabilada la memoria, fuese capaz de recordar el legado del que con tanta
ligereza se reclama heredera: por debajo de la música de Alaska y Radio
Futura, escucharía cosas que le pondrían los “baudios” de punta y le
harían “rebobinarse” de terror, por evocar precisamente el lenguaje de
los Electroduendes. Aunque tanto la directora del programa (Lolo Rico)
como sus otros guionistas (Carlo Frabetti, Carlos Fernández Liria e
Isabel Alba) comparten sin duda mi desazón por el malentendido de Leire
Pajín, me ceñiré a la voz de la bruja Avería y sus compinches eléctricos,
porque es la mía y porque está recogida y puede ser consultada en dos
volúmenes de título muy significativo, “¡Viva el mal! ¡Viva el capital!”
y “¡Viva la CIA! ¡Viva la economía!”, a los que la dirigente socialista
puede acudir para comprobar que no me inspiraba precisamente en el
programa de su partido.
En La Bola de Cristal -recordaré a Leire Pajín- se hacían campañas a
favor de la lectura y de la amistad, pero por eso mismo también contra
los bancos, cuya potencia destructiva se encarnaba en la famosa Caja de
Ahogos y Tensiones: “antes se nos llamaba usureros y ahora banqueros,
pero seguimos quedándonos con su dinero”. La Bola de Cristal invitaba a
la solidaridad y a la rebeldía, pero por eso mismo enderezaba su humor
brechtiano contra la alienación laboral y la codicia empresarial,
representada esta última en un personaje de la serie, Amperio Felón, cuya
“electrocutante” biografía ilustraba de manera pedagógica y divertida el
proceso de “acumulación originaria” descrito por Marx en El Capital (“la
empresa que da plusvalor no es facha ni roja ni tiene color”, cantaba
en algún momento un coro de proletarios enajenados). La Bola de Cristal
clamaba por un mundo nuevo tras 40 años de franquismo, pero por eso
mismo no dejó nunca de satirizar las políticas del PSOE. La jocunda bruja
Avería, cruce fantástico de Santiago Carrillo y José María Cuevas,
“fundió” y “gripó” con su rayo a toda clase de inocentes bajo las figuras
más variadas (militar, mafiosa, funcionaria, reina, incluso Dios), pero
fue la mayor parte del tiempo la presidenta de la República
Electrovoltaica de Tetrodia, de cuyo gobierno formaban parte Narciso Radar,
ministro de Misiles y Humanismo, e Invatios Barriobaudios, ministro de
Expiación y Vergüenza Ajena. Todos recordarán el pseudónimo que usaban Radar
y Barriobaudios cuando formaban parte de la realidad y del gobierno de
Felipe González.
Puede decirse quizás que La Bola de Cristal era incompatible con la
componenda, el equilibrismo, el eufemismo, la corrección política y la
ambigüedad, pero por eso mismo nadie podrá decir que era compatible con el
PSOE. Puede incluso decirse que era un panfleto y que adoctrinaba en
el odio de clases, pero por eso mismo nadie podrá decir que era el
camino más rápido y seguro hacia las Juventudes Socialistas. Casi todo en el
mitificado y olvidado programa de TV estaba orientado a denunciar a
ese PSOE que había recibido y malversado el mayor capital político de
izquierdas de la postguerra europea; el PSOE monárquico que seguía
acariciando a la Iglesia; el PSOE de la OTAN que mantuvo las bases
estadounidenses; el PSOE de la reconversión industrial y la reforma laboral; el
PSOE que estableció relaciones con Israel y traicionó al pueblo saharaui;
el PSOE de la escuela concertada y la desmovilización juvenil; el PSOE
de las privatizaciones y la corrupción; el PSOE que destruyó la
televisión pública; el PSOE de la Ley de Extranjería y la rendición sindical;
el PSOE que dejó expedito el camino a la derecha más radical,
ultramontana y reaccionaria desde la guerra civil. El PSOE, en fin, que
promovió y aplaudió la guerra sucia y el terrorismo de Estado. Dos de los
guionistas de La Bola de Cristal, recordaré también, nos sumamos en mayo de
1988, junto a otros 102 ciudadanos decentes, a la acción popular
contra el GAL que permitió procesar y condenar a José Barrionuevo y Rafael
Vera, altísimos funcionarios del gobierno de Felipe González, el cual
-se entenderá- tiene tanto que ver con La Bola de Cristal como la casa
Coca-Cola con el precepto evangélico de dar de beber al sediento.
Se dirá que sólo bajo el gobierno del PSOE fue posible hacer un
programa así, pero digo también que sólo bajo el gobierno del PSOE se
suspendió su emisión. No por casualidad fue en 1988, el mismo año de la Ley de
Televisión Privada. El hecho de que se haya idealizado un espacio
televisivo imaginativo y valiente, pero en cualquier caso bastante
chapucero, demuestra básicamente que lo que vino después fue mucho peor. El que
debía ser el primer programa de una nueva estirpe se convirtió en su
último descendiente y esto también es responsabilidad del PSOE, que obró
el milagro de llevarnos aceleradamente a los españoles, sin etapas
intermedias, de un Renacimiento malogrado a una Edad Media de colores.
Pero hay, sí, una generación de La Bola de Cristal como hay una
generación del GAL y una generación de las Azores. Sus miembros están tan
lejos del PP como del PSOE y me siento muy orgulloso de reconocer en su voz
la de esos mismos Electroduendes que me hablaron a mí tantos años
antes: son locos solidarios con Palestina y Venezuela, chiflados activistas
antiglobalización, extremistas militantes ecologistas, zarrapastrosos
okupas, agresivos pacifistas, infantiles anti-imperialistas, lunáticos
marxistas. Sinceramente, no creo que Leire Pajín, gran defensora de la
“modernidad” de España, se sintiera cómoda en su compañía.

proveedora de droga editan estas dosis de poesia dispar y viva.

2007-11-22T09:19:00.000-08:00

Color Pastel ! Poesia

amigo Ruben, que placer mas grande haberte conocido

2007-11-21T10:04:00.000-08:00

con Miguel, con mi amigo Miguel, amigo del alma, se que pronto te vere denuevo y volveremos hablar de los dioses y de los asesinos, de los hombres y de los angeles, entre los vasos en flor sobre mostradores como campos de voces doradas, cosechas infieles y gracias a los dioses inexistentes, siempre perdidas, perdidas y fertiles.

por Rubem Fonseca
Premio Juan Rulfo 2003

"El bar era oscuro y encerrado; Dylan bebía encogido, parecía temer que le pisaran los pies, que se rieran de él, sintiéndose viejo e hinchado: esas pequeñas cosas horribles que nos suceden a todos borrachos, cansados y tristes..."

En el aeropuerto del Galeón, esperando abordar el moderno Constellation que me llevaría a Nueva York en más o menos veinte horas, un sujeto me preguntó por qué no iba, como él, a Europa, a París, en vez de perder mi tiempo en Estados Unidos. Había desdén en su voz. Los connaisseurs de nuestra burguesía aún no habían descubierto Manhattan. Era 1953, septiembre.

"Times Square es igualita a la Rúa Larga" (Río de Janeiro) dijo convencido. Y tal vez tuviera alguna razón; ambas eran sucias y pobladas por una plebe de tontos y gente muy pobre; en Río, miran las armas en los aparadores de las tiendas de caza y pesca, y en Manhattan los letreros luminosos de los cines y teatros. En las mañanas de los días hábiles, cientos de individuos de dientes cariados y ropa: descolorida ocupaban las banquetas de la Rúa Larga, caminando en el sentido de la avenida Río Branco "como una enorme oruga". En Times Square era por la noche cuando provincianos y burgueses y delincuentes se mezclaban en un ambiente rufianesco de quimera y violencia. Dos calles amenazadoras.

Al llegar a Nueva York, me fui a vivir al Hotel Albert, que tenía la veleidad de llamarse The Albert. Estaba en una calle, University Place, cercana a Greenwich Village. Fue allí donde treinta años antes residió y escribió uno de sus libros Thomas Wolfe, adonde llegó venido de Harvard para enseñar en la Universidad de Nueva York.

The Albert era un hotel en ruinas que todavía ostentaba algo de su antiguo esplendor. Las lámparas de cristal cortado hacían brillar los pasamanos de metal de sus escaleras, y los rojos tapetes agujerados le daban un aire decadente, pero grandioso y digno. Pasadas algunas noches, sin embargo, The Albert comenzó a parecerme siniestro. Las luces de mi enorme habitación eran débiles y, en la penumbra amarillenta, las cortinas y los muebles oscuros me entristecían. En aquel cuarto leí a Wolfe por primera vez. Uno de los porteros del hotel, un negro de cabellos blancos y una inofensiva afición a mentir, me aseguró que yo estaba en el mismo cuarto de Wolfe, y que él había visto al escritor trabajando -esto es, rasgando los papeles que escribía. "Writers are crazy people", dijo. El libro que Wolfe escribió en ese entonces fue "Of Time and the River". Es la historia de un joven que sale de casa para estudiar en una universidad distante, esperando huir de los recuerdos de su infancia y convertirse en un gran escritor; sufre decepciones amorosas, viaja al extranjero y entonces esos recuerdos, que él pensaba haber borrado de su memoria, vuelven todos -nombres de ríos y accidentes geográficos, colores, olores y sabores, los rostros de su familia. Movido por la nostalgia y reconciliado consigo mismo, el joven vuelve a casa.

En The Albert sufrí de insomnio, lo que me llevó varias veces a salir por las calles, casi siempre rumbo a Washington Square, que quedaba cerca del hotel. Cubierto con un abrigo grueso, negro, que había comprado tan pronto como llegué, me acostaba en el círculo de cemento del centro del parque, con la cabeza apoyada en el borde que lo circunda, y me quedaba viendo al cielo, mirando el día rayar y al sol hacer refulgir las alamedas cubiertas de rojizas hojas otoñales, mientras unos vagabundos, hombres y mujeres, me pedían cigarros y me contaban sus desgracias, siempre con un hondo aliento de alcohol que ni el frío húmedo conseguía disipar.

Antes de septiembre terminé mudándome y me fui a vivir, la primera de muchas veces, al Chelsea. El Hotel Chelsea estaba en la Calle 23, entre la Séptima y la Octava avenidas. Alguien lo tildó de "anomalía gótica victoriana", debido tal vez al tejado de pizarra, a las torres y balcones de hierro forjado. Construido en 1884, fue, desde aquella época, residencia de artistas y escritores. Fueron huéspedes permanentes Mark Twain, William Dean Howells, O. Henry, Edgard Lee Masters, James T. Farrel, Mary McCarthy, Virgil Thomson (el compositor), Brendam Benham, Nelson Algren, William Burroughs, Vladimir Nabokob, Gregory Corso, Arthur Miller, Julius Lester y otros, inclusive Wolfe, huésped en 1937 y 1938, probablemente evadido, como yo, delAlbert. En el Chelsea, Wolfe terminó sus dos últimos libros,antes de viajar para Baltimore. Seguramente no existió hotel en este planeta donde hubieran residido tantos escritores importantes. Una investigación en los libros de registro del Chelsea revelaría aún a varios otros, no sólo americanos y europeos, sino también de otras partes del mundo. El edificio se consideraba monumento histórico de la ciudad, y su fachada ostentaba una placa de bronce con el nombre de algunos de sus ilustres ocupantes.

Pasé a frecuentar el bar del Chelsea. (Después transformado en un restaurante español llamado Don Quijote, donde, por lo menos hasta 1977, se bebía buen vino y se comía una paella mediocre). El bar estaba lleno de escritores y artistas, principalmente de teatro y de las artes visuales. Entre ellos se destacaba Dylan Thomas, tenido por uno de los más importantes poetas de su generación. Oriundo de gales, publicó su primer libro, "Eighteen poems", a los veinte años, y le fue reconocido enseguida como un trabajo de fuerte originalidad y talento. Dylan Thomas realizaba su cuarta tournée por Estados Unidos, y tenía una vez más un gran éxito, principalmente en Nueva York, por la manera violentamente emotiva con que leía sus poemas, y por la percepción penetrante con que trataba los temas del nacimiento y la muerte, la alegría, el dolor y la belleza. También era famoso por sus borracheras y groserías, que se perdonaban por ser él, como dijo uno de sus cronistas, John Brinnin, "el más puro poeta lírico del siglo veinte".

Un día estaba él recargado sobre la barra del bar y coincidió que quedáramos uno junto al otro. Dylan bebía cerveza y whisky, alternados. No me acuerdo de qué conversamos. Recuerdo sus ojos ligeramente desencajados, inteligentes, con la luz que sólo existe en la mirada de los poetas que se despiden de la vida. A lo blanco de la esclerótica lo cruzaban finas venas rojizas que parecían cambiar el color del iris. Su rostro era rollizo y vulnerable como un globo sin forma. La voz era levemente gutural, pero sin aristas, velada, aunque mostraba todas las tensiones de su mente. Los escritores alcohólicos son cosa común. Las conversaciones de borrachos no son para tomarse en serio. No le di importancia. Es así como los poetas más jóvenes tratan a los más viejos.

Pero al llegar a mi cuarto, antes de dormir, escribí, en una carta:
El bar era oscuro y encerrado; Dylan bebía encogido, parecía temer que le pisaran los pies, que se rieran de él, sintiéndose viejo e hinchado: esas pequeñas cosas horribles que nos suceden a todos borrachos, cansados y tristes. ¿Dónde estaría la furia? ¿Dónde, la ira contra la luz que se oscurecía en este bar del hotel de la Calle 23? A su lado sentí el aliento del animal finalmente domesticado: parecía dispuesto a entrar en la noche plena y misericordiosa de la que habla en su poesía.

Durante la madrugada de ese día, una ambulancia vino a recoger a Dylan Thomas y lo llevó para morir en el hospital Saint Vicent. Era noviembre. Pronto llegó la nieve y no tardó mucho la ciudad en olvidar al poeta.

en El Mercurio. Artes y Letras, domingo 4 de enero de 2004
©Letras Libres. Traducción de Lourdes Hernández F.

Escritores y Poetas en Español

2007-11-21T09:56:00.000-08:00

Escritores y Poetas en Español

RUBEN FONSECA, GRACIAS POR TU LUCIDA Y CONTUNDENTE OBRA

2007-11-21T09:48:00.000-08:00

las mondas de la ceniza

2007-11-16T09:24:00.000-08:00

karlotti_v - Photobucket - Video and Image Hosting

Flylosophy, luminotecnicos amigos, alegria de teneros por ahi

2007-11-12T11:25:00.000-08:00

Gmail - Flylosophy. Laboratorio de tendencias. Noviembre 2007

vale la pena saltar por esta ventana y volar rasantes salvando los dientes de la vida.

pinchar por ahi arrive y disfrutar de la callejera inteligensia

GRAFFITI LAB

2007-11-12T11:12:00.000-08:00

Flickr: El mural de Graffiti Research Lab

Piero Manzoni - Obras - Archivo Obra Piero Manzoni

2007-11-12T05:30:00.000-08:00

Piero Manzoni - Obras - Archivo Obra Piero Manzoni

los caminos desatados espantan a las fieras...

2007-11-05T09:06:00.000-08:00

Visit My Website

En las esquinas
gruñen
los pasos perdidos
Hay arboles con nidos de acero
que se doblan
como tristes demonios.
Un cielo de vidrio
hace trizas los ojos.
Los caminos se desatan
ante tu pañuelo encendido.
¿Que puedo hacer
con la parte mas salada
de los dias?

y ella, la de la tierna prisa, decia...

un pañuelo en llamas puede desatar
todos los caminos del mundo
pero no puede impedir
que los hombres dejen de soplar
velas apagadas.
Mis ojos pueden aguantar
cielos de vidrio infinito
pero no estan hechos
para el hielo del hombre
y ya sabes, amigo
que la sal
se la come dios
mientras dormimos.

xu jinclei

2007-11-04T17:59:00.000-08:00

Xu Jinglei una estrella del Blog
IBERARTE - lunes, 05 de noviembre de 2007

el hombre que plantaba arboles

2007-11-04T09:32:00.000-08:00

el hombre que plantaba arboles

2007-11-03T08:17:00.000-07:00

Gmail - Ver "manwhoplantedtrees.avi"

2 DE NOVIEMBRE DIA DE MUERTOS ALTAR Y OFRENDAS ARBOL DE LA VIDA PATZCUARO JANITZIO MIXQUIC

2007-11-01T09:47:00.000-07:00

Guillermo Blest Gana (1830-1920)

Seres queridos te miré sañuda
arrebatarme, y te juzgué implacable
como la desventura, inexorable
como el dolor y cruel como la duda.

Mas hoy que a mí te acercas fría, muda,
sin odio y sin amor, ni hosca ni afable,
en ti la majestad de lo insondable
y lo eterno mi espíritu saluda.

Y yo, sin la impaciencia del suicida,
ni el pavor del feliz, ni el miedo inerte
del criminal, aguardo tu venida;
que igual a la de todos es mi suerte:
cuando nada se espera de la vida,
algo debe esperarse de la muerte.

2 DE NOVIEMBRE DIA DE MUERTOS ALTAR Y OFRENDAS ARBOL DE LA VIDA PATZCUARO JANITZIO MIXQUIC

la muerte y su comparsa

2007-11-01T09:16:00.000-07:00

A mí la muerte me pela los dientes
A mí no me asustan con el petate del muerto.
Al diablo la muerte, mientras la vida nos dure.
Al que se aleja lo olvidan y al que se muere lo entierran.
Al vivo todo le falta y al muerto todo le sobra.
Cargar con el muerto.
Cuando estés muerto, todos dirán que fuiste bueno.
De golosos y tragones están llenos los panteones
De que se lo coman los gusanos a que lo disfruten los humanos…
Hierba mala nunca muere y cuando muere a nadie le hace falta.
El muerto y el arrimado a los tres días apestan.
El muerto al pozo y el vivo al gozo.
El muerto a la sepultura y el vivo a la travesura.
Muerto el perro, se acabó la rabia
Sobre el muerto las coronas
Vámonos muriendo todos, que están enterrando “de gorra”.
La muerte en su empeño no cesa, a mancos y cojos, a todos nos empareja.

oriente descifra la calma

2007-10-27T18:00:00.000-07:00

09 en Flickr: ¡Intercambio de fotos!

Dibujos de Goya, y pinturas japonesas

2007-10-26T16:38:00.000-07:00

Claremont Colleges Digital Library : Browse

olvido garcia valdes, felicidades amiga querida

2007-10-12T09:10:00.000-07:00

.AL SALIR A LA CALLE...

Al salir a la calle, sobre los plátanos,
muy por encima y por detrás de sus hojas
doradas y crujientes, el cielo, muy por encima
azul, intenso y transparente de la helada.
A cuatro bajo cero se respira
el aire como si fuera el cielo
que es el aire lo que se respirara.
Corta y se expande y un instante
rebrota antes de herir. Ritmos
de la respiración y el cielo, uno
lugar del otro, volumen
que quien respira retrajera, puro
estar del mundo en el frío,
de un color azul que nadie viera, intenso,
que nadie desde ningún lugar mirara,
aire o cielo no para respirar.

De "Del ojo al hueso" 2001

De "Del ojo al hueso" 2001

la musica militar nunca me la supo levantar

2007-10-12T04:29:00.001-07:00

poema de MALCOLM LOWRY.Homanaje en el DIA DE TODOS LOS MUERTOS

2007-10-08T05:34:00.000-07:00

Strange type
Malcolm Lowry (Gran Bretaña, 1909-1957)

I wrote: in the dark cavern of our birth.
The printer had it tavern, which seems better:
But herein lies the subject of our mirth,
Since on the next page death appears and dearth.
So it may be that God's word was distraction,
Which to our strange type appears destruction,
Which is bitter.

las uvas de la ira, poemas para dar la vuelta al dia

2007-10-08T04:35:00.000-07:00

las uvas de la ira

PACO, los arboles que arden incombustibles

2007-09-30T12:22:00.001-07:00

son las unicas tumbas que el amor levanta
y las manos buscan
el tacto inutil
e inolvidable
de todos los regresos que levantaste
por siempre y para SIEMPRE
LA MAGNIFICA Y AMADA DERROTA

Saludos a todos los Corsarios
que saben llenos de osadia
que las naves jamas se queman
a no ser como acto funebre, triste y final.

tarde....siempre tarde, OLINEO

2007-06-26T04:55:00.000-07:00

tarde....siempre tarde

Una fenestra delicadamente abierta sobre los pasos perdidos

TU MIRADA ES LA PIEL DEL MUNDO

Derrida en castellano - Estoy en guerra contra mí mismo

Hindu Dance-Bharatanatyam -Ganesha Stuti

Traficantes de Sueños,

Una iniciación chamánica

O pouso do fume - Web de Dores Tembrás

La fábrica de lápices.

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