miércoles, abril 04, 2007

y a el, que ahora viene, por los viñedos en flor...





La dulzura
nos mata dulcemente
El amigo nos dobla
como si el adios fuera
el dorso de mi mano
Y si vuelvo
siempre creces
en las migas de mis pajaros

(en los acantilados de espuma con la primavera
cocinando grumos para cuando agosto muja)
f/3 de marzo 2007

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