y a el, que ahora viene, por los viñedos en flor...

La dulzura
nos mata dulcemente
El amigo nos dobla
como si el adios fuera
el dorso de mi mano
Y si vuelvo
siempre creces
en las migas de mis pajaros

(en los acantilados de espuma con la primavera
cocinando grumos para cuando agosto muja)
f/3 de marzo 2007