las volutas de Guilghi

Desde la primera antorcha hasta los reverberos del s.XVIII,
y desde el brillo de los reverberos hasta el resplandor macilento de las farolas de arco
sobre la autopistas belgas, todo es combustion, y combustion es el principio inherente
a cada uno de los objetos que producimos. La confeccion de un anzuelo, la manufactura de una taza de porcelana y la produccion de un programa televisivo, se basan, en definitiva, en el mismo proceso de combustion.Las maquinas que hemos inventado tienen, al igual que nuestro cuerpo y nuestra nostalgia, un corazon que se consume con lentitud.(w.g. sebald) 

siguiendo el ejemplo de las emperatrices chinas de las edades antiguas, cultivemos los gusanos de seda en exxxtincion

siguiendo el ejemplo de las emperatrices chinas de las edades antiguas, cultivemos los gusanos de seda en exxxtincion, dandoles cobijo en la parte mas recondita de nuestro corazon y cultivemos, hilemos y tejamos el lenguaje mas sincero.Ha llegado el momento de parar esta espectucular destruccion del silencio y de arremeter con ahinco contra la proliferacion de la esteril inmortalidad de lo sintetico y de la combustion sin limites.

NIEVE

y asi en la tierra como en mis dedosnoviembre sopla sobra las brasas dejando en los labios la ceniza del nombrecon el que te conocen la nieveesa nieve que se alimenta de cuervoscaligrafos del silencio.En el cielo rasante de los animaleshay un estampido que deja sin aireSolo el humo de tu cocinateje la calma para llegar a tiempo.

REVUELTA

Quello morto è stravolto e non guarda le stelle:
ha i capelli incollati al selciato. La notte è piú fredda.
Quelli vivi ritornano a casa, trremandoci sopra.
E difficile andare con loro; si sbandano tutti
e chi sale una scala, che scende in cantina.
C'è qualcuno che va fino all'alba e si butta in un prato
sotto il sole. Domani qualcuno sogghigna
disperato, al lavoro. Poi, passa anche questa.

Quando dormono, sembrano il morto: se c'e anche una donna,
è piú greve il sentore, ma paiono morti.
Ogni corpo si stringe stravolto al suo letto
como al rosso selciato: la lunga fatica
fin dall'alba, val bene una breve agonia.
Su ogni corpo coagula un sudicio buio.
Solamente, quel morto è disteso alle stelle.

Pare morto anche il mucchio di cenci, che il sole
scalda forte, appogiato al muretto. Dormire
per la strada dimostra fiducia nel mondo.
C'è una barba tra i cenci e vi corrono mosche
che han da fare; i passanti su muovono in strada
come mosche; il pezzente è una parte di strada.
La miseria ricopre di barba i sogghigni
come un'erba, e dà un aria pacata. Sto vecchio
che poteva morire stravolto, nel sangue,
pare invece una cosa ed è vivo. Cosí,
tranne il sangue, ogni cosa è una parte di strada.
Pure, in strada le stelle hanno visto del sangue.

verra la morte e avra i tuoi occhi

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi
questa morte che ci accompagna
dal mattino alla sera, insonne,
sorda, come un vecchio rimorso
o un vizio assurdo. I tuoi occhi
saranno una vana parola,
un grido taciuto, un silenzio.
Così li vedi ogni mattina
quando su te sola ti pieghi
nello specchio. O cara speranza,
quel giorno sapremo anche noi
che sei la vita e sei il nulla.

Per tutti la morte ha uno sguardo.
Verrà la morte e avrà i tuoi occhi.
Sarà come smettere un vizio,
come vedere nello specchio
riemergere un viso morto,
come ascoltare un labbro chiuso.
Scenderemo nel gorgo muti.

22 marzo 1950

sin remedio el rio agoniza
las primeras hojas encendidas
calman sus envenenadas orillas
los puentes de ojos desmesurados
se afligen con los parpados hinchados de llorar cantos
y peces muertos
la luz se dobla sobre
la vieja piel del agua
y la impaciencia toma la mano de la tarde
que, como un animal se muere
con el hocico en carne viva
en mi corazon podrido

-

el frio ya muerde el culo de los niños

y asi en la tierra como en mis dedos
noviembre sopla sobra las brasas
dejando en los labios la ceniza del nombre
con el que te conocen la nieve
esa nieve que se alimenta de cuervos
caligrafos del silencio.
En el cielo rasante de los animales
hay un estampido que deja sin aire
Solo el humo de tu cocina
teje la calma para llegar a tiempo.

desde la copa de los arboles veloces

cada vez que miro la muerte, cada vez mas certera,

se incendia la mirada como si de un astro se tratase.

Deslumbrado me sumo en una poderosa oscuridad.

y asi hasta que me encuentre de frente con la mia, que sin duda

desde hace tiempo vive a mi lado,

pero amablemente evita adelantarme y volviendose

quitarme todo este bendito peso de encima.

desde la copa de los arboles veloces

La muerte no nos roba los seres amados. Al contrario, nos los guarda y nos los inmortaliza en el recuerdo. La vida sí que nos los roba muchas veces y definitivamente.

François Mauriac

las puntas de los dedos
abrazan la tinta, la adoran
como si en la mina a cielo abierto
Traducen
la blancura, la atraviesan, la traicionan
Tal vez, hay reciprocidad
y traduzco tinta, la transporto,
me traiciono
Pura tinta
ROJA
pero ya huellas de una Herida,
herido
como un Animal
sobre la Nieve
pura nieve, eterna.
No hay manía de mentir
Eres tu, que lees
desvelas
no hay modo de mentir
sobre esta Nieve Perpetua
Seguir la presa, perseguirla
Presa
que tal vez
tiene su guarida
en ti
en la parte mas emboscada de ti
Y yo herido, como una presa
y todo me delata
sobre la Nieve

la tarde alicatada con los azulejos del mar

La morte è la sanzione di tutto ciò che il narratore può raccontare.

los huesos del atardecer

agonia fecunda la de los remansos del agua
y del cielo,
a la tierra le pertenece el tiempo,
y para ti el alma encendida,
al fin y al cabo, adoras las ventanas. 

chinas

Cuando se ha ido lejos, el regreso es inevitable.
Partir es dejarte,(a uno mismo y al otro)
solo tiene larga vida el que muere sin desfallecer.
..y ahora me dedico a contemplar el regreso.(Es evidente que no hablo de mi
que sigo aun de viaje)
Pero lo que evito a toda costa, aun desembarcando en ellas, es demorarme lo mas minimo.

las ruinas son bellas

ante la insalubremania
de restaurar a los muertos
Solo nas cabe la generosa labor
de escuchar el Olvido,
la Ausencia como enamorada ruina
(para Gori) 

de GVich,reflejo















No hay nostalgia para el que vive
oyendo el arbol del mundo
perpetuamente encendido
como el avivado presente
Pero enlas raices de piedra
y en las ramas del aire
la luz a pesar de tus ojos
trenza la tibia lluvia
que nos cala hasta los huesos.
Y es un espejo de ceniza
el melancolico hogar de tu eco.

EL VIAJE ES EL REGRESO

EL VIAJE ES EL REGRESO
EL UNICO PRESENTE QUE EL VIAJERO PORTA
no son los paises que ha conocido
ni la viejas esquinas de las ciudades
ni las ciudades lejanas y desconocidas
sino el regreso desmesurado
y la inconclusa partida
el relato de sus mapas
las rutas incendiadas del destino
es multitud de muertes y de vidas
la memoria radiante de los dias
como ceñodas olas del recuerdo.

(Todos los Jueves salvo la Luna. JCValle)

nada muere,todo se transforma,todo muere,metamorfosis,destilacion, fermentacion,putrefacion.
la hoja y la llama
la piedra y la lumbre
la ceniza y la brasa
la luz en la rama
la charca y el cielo
la raiz y la lengua
la tierra y la sombra
la lluvia en tus ojos
la piel de los dias
los nombres de la muerte
las ventanas del regreso
la cocina de las canciones
el dintel de tu sonrisa
y dormir en el suelo
con el mapa doblado
bajo la almohada 

pena dolor e impotencia
Nuestro dolor pisoteado a cada instante
resalta vuestra mezquindad asesina.
Somos los pobres estampados en el llanto
Peor tambien somos el azogue de vuestro
miedo.Nuestra impotencia sera vuestra tumba.
A sangre y fuego esquilmais la tierra.
Y aunque antes pasaran nuestros camellos
que vosotros por el ojo de la aguja
que cose vida y muerte, vendran vuestros
y escupiran sobre vuestras tumbas.
Cada vez que hablais de paz los niños de
la tierra saben que el infierno sigue
en el mismo lugar de siempre. 

Correo Yahoo! - karlotti69@yahoo.es

caminaba por un prado, verde, primitivo y verde, al fondo la ciudad, muy al fondo.Tu caminas como si escucharas llover, no es dificil ver en tus ojos previsiones climaticas.Miras de vez en cuando hacia arriba: el cielo es enorme, y manso avanza contigo, como una vaca recien ordeñada, rico en azules, como un largo y rasposo mugido el sol algo te dice.Mas adelante unos enormes castaños se echan a un lado sin que el paisaje cambie.Lo hace inevitablente cuando alcanzas la loma dorada y recoges en las entrañas la cancion que se estiende hasta el mar con el mar y todo hasta tocar los los humedos ojos de la vaca que en forma de clepsidra te dan la hora de un dia de marzo. 

volutas en el alambre de tu risa

 

En las cocinas del desierto

en las cocinas del desierto hay manos espertas que acarician las distancias por recorrer sin inquietar al que escucha.Crepita el seco estiercol hasta alcanzar la ebullicion y asi asistir a la sabrosa modificacion de las propiedades ocultas de los alimentos.Es el lugar verdadero del encuentro.LlegaDOS AHI la fiesta sucede entre los labios y los dedos.

aun iendo las cosas mal, nosotros izamos velas